(explosiones internas / hipos superficiales)

A veces las explosiones que deberían invocar futuros encuentros, evocan reminiscencias perdidas sin querer.
A veces un domingo puede una sucumbir a la dinamita de unos dibujos.
A veces es todo lo que hay.
A veces hay tanto mucho más que esto.
A veces el diafragma se encuentra en la burbuja exterior invadida por la respiración ajena y el hipo no canta con las notas adecuadas.
Los paisajes de los lagos de la angustia del insomnio de la noche anterior no son iguales a los imaginados con los ojos cerrados.
Nunca lo son.
(Tampoco lo eres tú cuando no soy yo en yo que eres tú que soy yo. ) (Pamplinas).
Basta de hipos de angustia, el diafragma de la existencia no puede pasársela saltando de un estado anímico al siguiente, no tiene sentido así. Sinsentido es mejor. Sin sentido también. Sin ese sentido, todavía mejor.
Los suspiros dentro del hálito del hipo saben mejor. De verdad.
Así es un paisaje de explosiones internas, de hipos superficiales, exteriores, visibles, manifiestos, palpables, terribles, reales.