der ding ding dong

(cuanto lo siento, pero no me pude resistir, de lo que más me ha hecho reir en un rato...)

(Sí, ya soy super fans de Gunther)

partes

quería que escogiera una parte de su cuerpo, la que más le gustara, le iba a sugerir una, la que a ella lee parece la más suave, la tersa, la que disfruta acariciando en momentos de ensoñación, (susurraba sin que se diera cuenta, mirándolo nada más), su hombro derecho.

Pero si le digo que esa es la parte más suave de mí, entonces, quizás se quede ahí, dibujando las canciones que no sabe escribir, dilatando sus huellas dactilares mientras el resto de mi cuerpo me inculpa por la desatención y la soledad en la que se siente inmerso.

Quería que escogiera una parte de mi cuerpo, para que fuera solamente suya. Así, cuando se bañara, se pusiera crema, o simplemente sus dedos se distrajeran como suelen hacerlo cuando lee o ve gente pasar en la calle, sabría que lo engañaba, que cometía adulterio contra él, al tocar el hombro que le pertenecía, se convertía en el otro. El resto de mi cuerpo era mío y podía hacer con él lo que quisiera, dárselo a nadie o mostrárselo a todos.

Delicia de sonrisa al saber que él sabría, siempre, que podía engañarlo y que no lo hacía, o que me instigara a hacerlo, que me marcara con su lengua y una sutil mordida marcada en el delirio de su presencia.

Quería que escogiera una parte de su cuerpo para que, realmente, lo escogiera todo.

tacto

Tan sencillo como tocar.

Touch is simple. As simple as touching. With fingertips, just touch. What happened in that encounter between skins was similar to what one might find the first dawn one sees after making love all night, or rather, after fucking all night long and a few days more. After progressive orgasms, the sun shining bright acquires a different meaning, always.

Touch is simple, but to be touched is an art. Tocar es sencillo, que te toquen es un arte. Dejarte tocar. She had worked at it her entire life. No quería simplemente ser tocada, quería ser una professional, experta. Expertise in touch. In being touched.

Cada quien toca de manera distinta, las caricias saben a quienes las otorgan, se deshacen en el sabor de lo que traen en la boca, de los últimos pensamientos que salieron expelidos en las cercanías.

Con el dedo índice generalmente se trazan historias que no se desean contar, es el más empalagoso. El anular is the most timid and the softest of the fingers, when it caresses, it does so in a manner as if it was creating a whole new language on your skin, una nueva civilización.

La mano izquierda y la derecha tienen lenguajes distintos, as much as you try to confuse them; I close my eyes and try not to know which hand is which, and I fail, miserably. I always know. Su tacto está escrito en mi piel.

El pulgar es el más intenso, como si de verdad adquiriera vida propia, un ser aparte. He touches me with his thumb, and I know, exactly, what is going to happen next, or not. Las predicciones del pulgar mienten, pero son mentiras tan deliciosas que las volvería a repetir una y otra vez.

Nunca le creo nada a la caricia del pulgar izquierdo, y si lo acompaña el dedo medio, quizá, cuando aprieta mi pezón, o cuando juega en el ombligo, precursor de otros ronroneos que hará después, I simply melt, porque sé que ahí está toda la mentira de su ser, porque sé que me dice demasiadas cosas con esa caricia and just maybe, I don’t want to hear them, I just want to be touched.

Pero él. He was just too much.

Not only did each of his fingers have its own way of touching, but he had defined a different way of touching each part of my body.

Bajo sus huellas dactilares no tenía otra cosa que hacer más que derretirse and let her be sculpted once more by the creativity of the sensations his fingers provoked.

9 años

y por más que intente evitar este día, de dar brincos y volteretas, de ignorarlo, el día igual llega.

He hecho de todo, lo he metido debajo de la cama para que converse con los monstruos que me asustaban en la infancia, en el closet también.

He intentado introducirlo dentro de una de esas vasijas de vidrio para mermelada preparada en casa que después son imposibles de abrir.

También lo traté de cocinar, pero amargó la comida.

Una vez lo metí a la tina, al día, claro, para ahogarlo y quizá, desaparecerlo. Labor inútil, al año siguiente, ahí estaba.

También arranqué esa fecha de todos los calendarios.

Un año me fui a la feria todo el día, y después lloré. La fecha me había estado esperando, sentadita en mi casa, lista para saltarme encima en cuanto cruzara la puerta con una sonrisa.

Imposible esquivar fechas.

Una vez intenté volverme transparente, tan transparente como la transparencia de las lágrimas que se transparentan en la ropa blanca que se esfuma en la transparencia de la tristeza que se deshace en lágrimas.

Un año más un año menos, ausencia continúa en la misma presencia.

Ah, malditas fechas que no son de años bisiestos.

Eso deberíamos de abogar, la próxima vez que se cree una calendarización solar/lunar/escolar/venusina/terrestre, las fechas difíciles solamente vendrán a visitarnos cada 4 años, o más. Así el año será apacible, ligero, dulce.

Palabras esquivas. Hoy me es difícil decir más.

¿Cómo pasar un aniversario luctuoso?

Viviendo.

los celos de la escritura

Mi vida, últimamente, se divide entre palabras y palabras, oraciones disímiles que desean ser divididas en veinte documentos y cuatro cuadernos.

Mi vida está siendo plagada por los celos, escritura celosa.

mi novela anda quisquillosa porque no la he escrito en unos días, la abandoné por el libro, me dice, amenaza con borrarse, con terminar antes de lo planeado, con bloquearme para no poder escribir más, ah, tan remilgosa que es;

la poesía salta cual rana por toda mi casa y mis sueños, deseando ser escrita, como niño con deficit de atención, sale en el momento menos esperado y deseado y me urge a que ya, la escriba;

los cuentos aparecen y desaparecen, tanto los eróticos, que son apremiantes tanto a nivel pasional, como para sufragar al cuerpo, como los otros, que simplemente son (pero también amenazan con desaparecer de las yemas de los dedos si no los escribo en este mismo instante);

el ensayo erótico chupa mi insomnio, no, no es metáfora;

mis escritos se han vuelto amantes celosos que debo acariciar y tranquilizar, los beso con oraciones demás, para que con esos mimos vuelvan a sentirse el centro de mi palabrería. Les miento. Los apapacho mintiéndoles.

(sí, les miento a mis escritos, les digo que sólo están ellos para mí, que no hay nadie más, que no existe ni un otro escrito... así se tranquilizan, un poco, aunque no me creen...)

)acoso bicicletero ()-()

y sí,

me persiguió

que porque la falda corta sobre dos ruedas

que porque sí

que porque yo lo provocaba con el pedaleo

que porque sus llantas eran más potentes que las mías.

y me dijo de cosas en el alto, si hubiera podido, hasta me las susurraba, permitiendo que su saliva me penetrara por la oreja. (¡qué asco!)

yo, mirada al frente. si haces como que no existe, tal vez no existe.

y me persiguió

y me dio alcance cuando yo bajé la velocidad

y me agarró la nalga izquierda, ahora mancillada con un calor de pena ajena que no puede con ella.

porque él se creía con el derecho de agarrármela porque yo traía falda en bicicleta

porque él es de un género que cada vez me da más vergüenza.

(que ganas de andar en pelotas sobre la bici)

(y no, no era Hércules sobre la que montaba, era Entropía... quizá por eso...)

(Foro Porno)

por si no lo vieron...

aquí está... mi incursión en televisión nacional abierta, hablando de pornografía...

http://www.tvolucion.com/foro-tv/final-de-partida/063276/final-partida-05-04-10