Rellenaba los instantes de sus sueños, los agujeros de su memoria con historias recreadas a partir de los personajes que no existían.
Cosquilleaban su lengua con un lápiz y las palabras se escribían por si solas.
Comia colores con los ojos mientras que su cuerpo recreaba las texturas.
La pluma verde, la pluma negra, el lapicero y la pluma roja. Tres hojas de papel en blanco, y dos completamente ralladas por los dos lados. Cigarros, vino, copa, cenicero. Sólo hace falta el encendedor.
El espejo retrovisor reflejando una calle vacía siempre me causa una tristeza; una calle vacía en este mundo en el que hacer el amor llega a ser mortal, y no hacerlo también.
El placebo: las ciudades.
Thursday, November 6, 2008
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