(cerebro inflamado y otras excusas)

No he escrito aquí por diversas razones.

Una de ellas se la adjudico a la inflamación, supuesta, de las meninges. Sí, supuesta. No se sabe.

Sólo se reconoce ese dolor agudo y terrible cuando las letras aparecen. Puedo realizar cualquier otra actividad menos las relacionadas con las palabras.

(Maravilla de la secundaria poder escribir en un teclado sin tener que ver la pantalla. Me asomo a mis letras y comienza el dolor, comienza y perdura).

Esa es una razón.

La otra: los cambios.

Cambios en el clima, todos los días. Desde que vivo en esa ciudad nueva debo revisar el clima, y no sólo cómo estará durante el día, sino todas las transformaciones que la nena que es el clima, una nena adolescente con unos desvaríos de humor, tendrá. Alguien me dijo "lleva en tu bolsa justo lo opuesto de lo que traes puesto". Así es. El clima es una adolescente que se deja ser.

Los árboles también han cambiado mucho, de verdes y esplendorosos a unos rojos y amarillos que jamás había visto.

Ahora tiemblan y esperan la nieve.

La ciudad cambia constantemente con el flujo de personas.

y las luces ahora. Me fui pero sé que ahora hay lamparitas por todos lados que invitan a hacer piruetas en la cara.

Esas son algunas de las excusas por mi falta de cooperación en esta página.

Otras están relacionadas con libros y lecturas.

Ahora, ahora me duelen las meninges que hacen que mi cráneo se sienta mucho más pequeño de lo que es, diminuto, minúsculo.

Me tengo que despresurizar y no lo puedo hacer si sigo tecleando aunque no vea la pantalla.

Adios, por ahora.

Ya encontraré otras excusas para ver el horizonte mientras no veo lo que escribo.

(a veces los días pasan, a veces los días pasan)

Cuando se amanece con el alma sabor a pesadilla…

Un día, cualquiera, deseaba sacar a pasear un árbol, un cerezo sin flor, un manzano triste, una bugambilia sin retoño, una noche buena seca. Posar al árbol sobre un carrito con una cuerda con la cual jalarla, no empujarla. Sin maceta, tiene que ser sin maceta.

La soledad adquiere textura, no es etérea, sino que son personalidades múltiples; multiplicidad de personajes que caminan a su lado, comentando sus pensamientos. Un domingo la soledad se contextualiza en sus pasos; una personalidad distinta por cada experiencia que no comenta con nadie más.

El árbol le susurra invocaciones para adquirir insomnio más seguido, para alejarse de las pesadillas, para temblar un poquito menos al ser fotografiada por una amistad que no sabe hacerla llorar.

Transcribe sus pasos en las ramas del árbol que pasea, sus raíces crecen; el tronco no. Se tropieza en la calle en la que perdió su inocencia la primera vez; un perro la miró con lascivia y después le ladró, ella quiso morderlo, ya no recuerda qué pasó después.

Soñó con una muerte y a nadie le importaba, porque la vida no había valido demasiado, más que en aliento. Era triste, sí, una tragedia más para guardársela en el delantal al hornear galletas, y ya. Eso era todo.

Soñó con una muerte que no puede siquiera mencionar en voz alta. En dos semanas se cumpliría otra muerte más; acumulación de nostalgias.

Hace muchos años, cuando todavía no sabía sacar a pasear árboles, soñó una muerte. Para que no sucediera, lo contó en voz alta, con detalles nimios, frente a tres hombres de barbas largas y conciencias cortas. Supuestamente se quitó el maleficio. Ahora observa la vida que salvó; o era insalvable o su pesadilla la orilló a no-vivir eso a lo que despertaba todos los días.

Ahora una muerte más que se cobijaba en su almohada, reposando sin desperezarse demasiado, cómoda en el transcurrir de las imágenes siniestras. El cómo era más incierto que el despertar que no llegó a tiempo para no sólo vivir la muerte, sino su falta de consecuencia.

Saca a pasear un árbol un día que pesa el triple que el resto, no se encorva pero es el hombro el que sostiene la yerma existencia. Lo saca a pasear y se tropieza un poco más, las raíces ahora tocan el suelo, acariciándolo con gemidos que no se deberían de mencionar sobre una página en blanco. Se disloca un poco el hombro, jalando el carrito sobre el que pasea al árbol.

Nadie la mira realmente; normalidad de un día de esos en los que las nubes están por explotar sin que lo hagan, o al revés. Pasear un árbol por la soledad acompañada de ciudad es, normal.

(sentido)

y con esto frente a las pupilas, la perspectiva adquiere otras dimensiones y nada vuelve a ser lo mismo:

La escala del universo

(Gracias L.A. por la liga)

(Metamorfosis Rojilínea)

No es la primera vez que lo hago, pero, quizá, sí sea la más consciente.
( Todo el proceso en fotografías, desde el estaño hasta la sorpresa final. )

no tan rojo antes, pero ahora sí. Rojo. Y es un cambio interno, un cambio externo, es una transformación. ¿Por qué? Pues, ¿por qué no? Metamorfosis.
Tal cual. Al extremo. ¿Qué significa cambiarse el cabello? ¿qué le dice los químicos que se albergan en mis extremidades capilares a mi alma?
Y ahora, es difícil verme en el espejo, o más bien, es difícil verme, porque me miro y me miro e intento dilucidar quién es esa nueva que se presenta ante mí. Las facciones cambian con el color, al igual que los ojos. ¿verdes ahora? Lo dudo.
Pero ha cambiado.
Todo ha cambiado.
Me visto ahora de acuerdo a mi cabellera. Me siento personaje animé. ¿Qué aventuras tendrá este erotónimo llamado rojo?
Sólo queda averiguarlo.

( I got life - 2010 )

de las canciones que mejor describen este año de vorágines y tribulaciones, estremecimientos y sonrisas, de amistades y éxitos, de sorpresas y aprendizajes, de tanto tanto tanto...

para celebrar el bicentenario

¿por qué no hacer cosas así para celebrar?