(parentesis)

( will I grow back like a starfish )

2012-01-22T12:26:00.001-08:00

me pregunto si todo lo que he perdido en el dolor de cabeza crecerá de nuevo como una estrella de mar...

(entre cupcakes y lágrimas)

2012-01-18T14:38:00.001-08:00

entro a un lugar a ver cupcakes hermosos, todos ellos tan adornados y sonrientes con sus reguiletes de crema batida de colores, chispas de colores, sabores chisporroteantes. No tengo apetito, sólo los quiero admirar.

Entre a verlos y a escuchar esto mientras siento una cefalea más y siento, una vez más, lo que le hace esta partitura a mi cabeza:

(regresaron)

2012-01-07T16:18:00.000-08:00

un día siete de enero el dolor desapareció, casi.

casi por completo desapareció el dolor de las meninges y del trigémino y del alma y del pasado y de todo el dolor que puede doler al mismo tiempo y desaparecer tanto las palabras escritas como leidas.

un día siete de enero casi desapareció todo el dolor y volvieron las palabras.

alternativas

2011-12-29T21:19:00.001-08:00

de nuevo escribo sin ver

si viera la pantalla no podría hacerlo. el trigémino. las meninges. el dolor infinito.

punzadas.

si esto siguiera, si continuara.

si ya no pudiera seguir el camino que he seguido hasta ahora, entonces ¿qué? ¿por dónde iría?

si las palabras desaparecieran de mi vida, ¿qué haría con ella?

en eso he estado pensando las últimas semanas.

(cerebro inflamado y otras excusas)

2011-12-28T01:20:00.000-08:00

No he escrito aquí por diversas razones.

Una de ellas se la adjudico a la inflamación, supuesta, de las meninges. Sí, supuesta. No se sabe.

Sólo se reconoce ese dolor agudo y terrible cuando las letras aparecen. Puedo realizar cualquier otra actividad menos las relacionadas con las palabras.

(Maravilla de la secundaria poder escribir en un teclado sin tener que ver la pantalla. Me asomo a mis letras y comienza el dolor, comienza y perdura).

Esa es una razón.

La otra: los cambios.

Cambios en el clima, todos los días. Desde que vivo en esa ciudad nueva debo revisar el clima, y no sólo cómo estará durante el día, sino todas las transformaciones que la nena que es el clima, una nena adolescente con unos desvaríos de humor, tendrá. Alguien me dijo "lleva en tu bolsa justo lo opuesto de lo que traes puesto". Así es. El clima es una adolescente que se deja ser.

Los árboles también han cambiado mucho, de verdes y esplendorosos a unos rojos y amarillos que jamás había visto.

Ahora tiemblan y esperan la nieve.

La ciudad cambia constantemente con el flujo de personas.

y las luces ahora. Me fui pero sé que ahora hay lamparitas por todos lados que invitan a hacer piruetas en la cara.

Esas son algunas de las excusas por mi falta de cooperación en esta página.

Otras están relacionadas con libros y lecturas.

Ahora, ahora me duelen las meninges que hacen que mi cráneo se sienta mucho más pequeño de lo que es, diminuto, minúsculo.

Me tengo que despresurizar y no lo puedo hacer si sigo tecleando aunque no vea la pantalla.

Adios, por ahora.

Ya encontraré otras excusas para ver el horizonte mientras no veo lo que escribo.

(locura musical)

2011-12-12T13:07:00.001-08:00

Una disculpa por la ausencia, espero en las próximas semanas retomar ...

mientras tanto

locuras

(November 21st Reading)

2011-11-09T07:17:00.000-08:00

New York City,
Monday, November 21, 7 PM

The CUNY Writers’ Institute Reading Series at The Center for Fiction

I will be reading along with fellow alumni Judith Chicurel, Amir Dagan, Greg D'Alessandro, Peter Haje, Debora Kuan, Lloyd Lynford, Destanie McAllister, Diane Echer, and Susan Scutti, and with my class: Sultana Banulescu, Daniel Hernandez, Hatim Kanaaneh, Sara O'Loughlin.

Directed by André Aciman, The Writers' Institute at the City University of New York Graduate Center is an intensive writers' workshop led by prominent editors including: Deborah Treisman (Fiction Editor, The New Yorker), John Freeman (Editor, Granta), Jonathan Galassi (President and Publisher, Farrar, Straus and Giroux), and Christopher Cox (Senior Editor, Harper's Magazine).

Please join us:

Monday, November 21 at 7PM
The Center for Fiction, 17 East 47th Street
New York, NY

This free event is open to the public.

(nieve)

2011-10-29T09:55:00.000-07:00

Hoy comenzó a nevar. Me engañaron las estaciones, de nuevo. Se suponía que primero llegaría el otoño con el cambio de hojas y el viento, con el romanticismo que lo acompaña. Pero todavía no es noviembre y llegó el invierno.
Anoche, intentando regresar a casa competí con unos borrachos por el taxi más cercano, se adelantaban y sacaban el brazo, yo caminaba unos pasos más, me ponía frente a ellos y sacaba el brazo, ellos se volvían a adelantar. Los dejé. El taxista me miró, los pasó y se paró junto a mí. Un marroquí maestro de escuela que, dice, tuvo una novia mexicana. Da clases de francés y de árabe, me invitó a ver la escuela.
Nieve, por la ventana veo nieve y me pregunto si debería salir, ir al gimnasio, hacer las cosas que las personas hacen en días como hoy. Pero nieva. ¿Cómo vivir con un elemento tan desconocido?
Desde que llegué a esta ciudad he tenido más conversaciones sobre el clima que en cualquier otro momento de mi vida.
“We don’t need to be examined, Comp Lit” fue el moto de unas bebidas de anoche. Y, la terapia de abrazos en un bar siempre es importante. Especialmente cuando realmente existe un miembro dentro del grupo que no sabe dar abrazos.

(el 99%)

2011-10-16T06:35:00.000-07:00

Sé que he estado desaparecida y que este texto es distinto a los que generalmente subo, pero...
A mí alrededor hay protestas, piden cosas, exigen cosas. Los ciudadanos están hartos. Ya no quieren que el 1% de la población tenga toda la riqueza, todas las facilidades, todos los derechos.
el 99% canta y protesta y grita y marcha y baila y se cuestiona.

y yo estuve con ese 99% en este país del norte, en EU. Y mientras la policía se arremolinaba a nuestro alrededor sin ningún indicio de querer hacer daño, hasta haciendo chistes, recordaba la última vez que marché. La última vez que protesté por algo.

La violencia.
Aquí exigen trabajos, salud pública, etc. En mi país queremos poder salir a la calle como antes, a las carreteras, visitar amistades, disfrutar de nuestro país. Con esta dicotomía, me parece hasta juguetona este tipo de protesta, me parece un poco absurda. ¿Cómo pedir estas cosas cuando en el país vecino la población se está ahogando en un mar de violencia? ¿cuando es un país en guerra sin posibilidad de defenderse? ¿cuando el gobierno... sin palabras?

Seguiré a los 99% y seguramente soy parte de ellos. Pero mi corazón se encuentra más al sur, donde me duele lo que está sucediendo, donde quiero que realmente haya un cambio.

(of course)

2011-09-30T06:24:00.001-07:00

( in gleekly)

2011-09-23T09:59:00.000-07:00

(el vacío, diez años después)

2011-09-12T08:54:00.000-07:00

(publicado en: http://impreso.milenio.com/node/9024692?ST=1 )

10 de septiembre 2011, 9:30 am. Bajo por un café. En mi edificio colgaron una bandera de Estados Unidos, para rememorar, me dicen. En la calle veo a un hombre usando una playera con la fecha de mañana, la intención es la misma. El ambiente se siente extraño, tenso. Luto y miedo, ¿pasará algo otra vez?

2011-09-12•El Ángel Exterminador

Foto: Gary Hershorn/Reuter
1:16 pm

En la zona cero. Recuerdo la primera vez que estuve aquí después de la catástrofe, de la tragedia: un agujero casi tan profundo como el que dejaron las personas que ya no están. El lugar está lleno de personas que vociferan que el gobierno fue el que planificó el día más negro en la historia de Estados Unidos, los gobernantes son los verdaderos asesinos, dicen.

Sobre el puente Vesey, mientras intento ver entre rejas algo de lo que será el memorial más caro del mundo, suenan unas trompetas. Me quedo helada. Están ensayando para la ceremonia del día siguiente.

Se me llenan los ojos de lágrimas y recuerdo.

Iba camino a la universidad, escuchaba Radioactivo cuando dijeron que algo había sucedido en las Torres Gemelas. Pensé que era una broma. En la universidad todo era un caos. Tenía clase de poesía; le dije a la maestra que ese día no podíamos hablar de poesía (ahora me remite a Adorno y la imposibilidad de hacer arte después de Auschwitz). Nos fuimos a la cafetería. El silencio era sepulcral. Llorábamos y veíamos el noticiero.

No recuerdo cómo manejé a casa.

Me quedé días encerrada, viendo la televisión, tratando de entender.

Me vestí de negro durante un mes. Era lo que yo, a los 19 años, podía hacer en ese momento, declararme en contra de la violencia, declararme de luto.

Recuerdo las imágenes. ¿Cuántas veces vimos el video de cómo penetraba la torre el segundo avión? ¿y la del hombre que se tiraba? ¿cuántas veces la repitieron los medios hasta que se quedaron en nuestra piel, quemados?

Estoy parada frente a gente que protesta en contra del gobierno, son los de las teorías de conspiración. Imagino este espacio cuando todavía no sucedía nada, cuando el mundo era otro y luego ese instante en el que transformó la cotidianidad en humo y terror, polvo y gritos. Veo a un guía de turistas explicarle a un grupo de señoras qué es lo que no están viendo, lo que ya no está ahí.

Cerca, en la iglesia más antigua de la isla, miles de listones blancos están amarrados a las rejas. Tienen una impresión que dice “Remember to love”, recuerda amar. Cada quien escribe mensajes personales. Leo uno que dice “We miss you babe”.

3:02 pm

Visito la exposición de fotografía en el Time Warner. Retratos de hace diez años junto a una imagen de este año. Una llama mi atención. Una mujer con un niño en brazos, la niña, a su lado, se tapa la cara. El texto – adjunto a la imagen - menciona al padre, quien ya no está con ellos, murió ese día. La fotografía reciente muestra a la niña, ahora una adolescente que mira de frente, el niño ya casi es más alto que la madre. El padre sigue ausente.

No pude terminar de ver la exhibición. Son tragedias compactas y personales. Son las que penetran.

10:33 pm

Camino a casa me encuentro con una marcha, son cientos de gaitas las que tocan, dolorosamente, por los que ya no están. La banda de la policía, atrás de ellos vienen cientos de personas, conmemorando. Después unos camiones de la NYPD.

00:00

Se prenden las luces de las torres, una vez más.

11 de septiembre 8:34

Llego a Times Square para ver la transmisión de la ceremonia. Me sorprende que poca gente acudió, me asombra que la ceremonia no tiene audio y que constantemente se pierde el video.

Entre turistas y pantallas llenas de colores, es difícil emocionarse. Veo a Obama dar su discurso y pedir un minuto de silencio; en Times Square no existe el silencio. En otros países, en un día de luto nacional suena una alarma por todo el país. No importa dónde estés ni qué estés haciendo todo queda en silencio absoluto. Uno se imaginaría que por lo menos aquí, los coches frenarían, las personas pararían de hablar un minuto. Pero no es así: la vida continúa. Los coches andan, la gente conversa, las pantallas están llenas de colores.

Leen nombres en la ceremonia, los leo en la pantalla. Leerán más de tres mil; cada nombre, una vida.

En Central Park hay una carrera para recordar a las víctimas. En las iglesias habrá misas especiales. En toda la ciudad soldados y policías.

Esta noche habrá una marcha con velas.

Todo esto diez años después, recordando y la pregunta tangible sigue ahí, ¿cómo sanar el dolor de la presencia de la ausencia?

twitter.com/awokenbeauty

Kelly A.K.

(10 años después)

2011-09-11T09:17:00.000-07:00

Duele.
Duele la violencia, duele la tragedia.
Y duele lo vinculado que está a una tragedia personal, a un dolor tan mío.
Hace diez años, cuando me vestía de negro y no sonreía, cuando leía tres periódicos al día y veía todos los noticieros para ¿entender? Esta tragedia, este acto de violencia que cambió al mundo… tal vez intentaba explicarme, también, el acto de violencia que cambió mi mundo. La tragedia mundial podría, tal vez, explicarme la tragedia personal.

(huracán ambivalente)

2011-08-29T06:17:00.000-07:00

publicado en Milenio
http://impreso.milenio.com/node/9016767

El huracán ambivalente
Escribo ahora domingo desde el Lower East Village, cerca de las avenidas que en vez de números llevan letras. Los medios internacionales dicen que no debería estar afuera, que no debería salir de casa y menos en bicicleta y menos a ver la ciudad, a comer unos noodles. Pero el día está tan agradable, es imposible que algo más pueda suceder ahora, ¿no?

2011-08-29•El Ángel Exterminador

Desde el viernes comenzó la locura, la ambivalencia del estado del tiempo. El día divino, el parque lleno, el cielo azul. La humedad no arremetía demasiado como para no poder caminar más de cierto número de cuadras sin estar empapado en el jugo propio, tanto los turistas como los habitantes de la isla disfrutaban del inicio del fin de semana pero… por debajo de la tierra ya comenzaba el caos. Los supermercados, como Whole Foods en la 59 con Broadway estaba atascado. Imágenes que nunca antes se habían visto en un supermercado de esta ciudad. Me tardé diez minutos en conseguir un carrito, me tardé 45 minutos en la cola para pagar. Los anaqueles de agua, de alimentos enlatados y de galletas estaban prácticamente vacíos. Tampoco encontré setas.

Obviamente las baterías y las linternas estaban agotadas. Eran las cinco de la tarde. El día pedía disfrutarlo, no prepararse para una catástrofe. Dejé todo en casa y salí a caminar al parque, a leer, a ver un atardecer rosado en el que la ciudad se vestía con sus mejores galas.

Y llegó la oscuridad y la noche y un poco de miedo ante la ambivalencia. ¿Qué sucedería?

Lo único, hasta el momento, que sucedía y que era lo más extraño de la ciudad era que la gente conversaba. En una ciudad en la que ni a los vecinos se les saluda en el elevador de pronto todas las conversaciones estaban permitidas. Con la señora de setenta años demasiado bronceada y que me decía que tenía cuatro linternas en casa pero que también quería velas. ¿Cuáles comprar? Yo las olía, si ya iba a comprar velas sobrevaluadas por necesidad, por lo menos que olieran bien y no a baño de estación de camiones.

Con los vecinos se discutían las medidas, sí, ya hay agua, no, no apagarán el elevador a menos de que sea necesario. Con cualquiera era permitido hablar, en el edificio, en la calle, en el supermercado. Las catástrofes inminentes unen a los seres humanos.

Y las reacciones, esas desde el viernes hasta el sábado por la noche se contrarrestaban. Las medidas eran demasiado extremas, el mundo se iba a acabar, teníamos que hacer fiesta, deberíamos estar en casa, debajo de la cama. Cualquier cosa podía suceder. El viernes ya se había evacuado, de manera obligatoria, el sur de la isla y otras zonas bajas como Brooklyn, Long Island, etc. Ya amenazaban con cerrar el sistema de transporte público y el sábado amanecimos con la noticia de que a medio día correría el último tren.

Por primera vez en la historia de la isla se llevaba a cabo una evacuación obligatoria y se cerraba el metro y los autobuses. La ciudad quedaba paralizada.

Me quedé en casa, esperando, hasta que vi que esa mañana todavía no se desplomaba el cielo sobre nuestras cabezas. La computadora me decía dónde estaba esa mujer, esa Irene y todavía andaba bailando con Carolina del Norte.

Central Park estaba lleno de personas que como yo, caminaban, andaban en bicicleta, disfrutaban del silencio y de la tranquilidad antes de… lo que fuera a suceder. Llovía intermitentemente. Yo quedé empapada con una de esas lluvias calientes y húmedas que recuerdan los veranos de Acapulco.

Y de nuevo el encierro. ¿Cómo salir si no sabes si podrás regresar? Sólo los taxis recorrían las calles. El día anterior le había mandado un texto a un amigo “Cerrarán el metro, ¿dónde se te antoja quedarte atrapado?”. En la ciudad de la movilidad, estábamos restringidos a nuestras piernas y cuadras cercanas.

A lavar la ropa. Todos en el edificio lavaban la ropa al mismo tiempo y, de nuevo, las conversaciones que generalmente no se llevarían a cabo, ahora eran permitidas, los saludos, las sonrisas. La naturaleza agresiva de Nueva York se desvanecía ante el coqueteo de un desastre natural.

***

La tarde fue tan lenta como esos días en los que otra catástrofe nos había obligado a encerrarnos, pero eso fue en México y hace unos años y la tensión era más aterradora y el encerrón duró más tiempo. Aquí, pues era la ambivalencia de no saber qué vendría. Por la noche decidí salir. La lluvia era ligera, Irene no vendría hasta media noche.

Times Square estaba prácticamente vacío. Las tiendas que nunca cierran como Starbucks y Sephora pedían disculpas y le echaban la culpa al estado del tiempo.

Los bares irlandeses llenos, era lo único abierto. Si había que recibir el fin del mundo, con un whiskey en la mano era como mejor había que hacerlo.

Jamás una mujer había sido tan esperada como Irene.

***

Me quedé esperándola toda la noche. Esperando escuchar los truenos, el viento golpeando contra mis ventanas, la violencia de la naturaleza en su apogeo. Me quedé dormida a las tres de la mañana. Un ruido sordo me despertó. Se había caído la lámpara del techo, eran las ocho de la mañana. El tan prometido huracán había venido y se había retirado y yo sólo tenía una gotera.

Salí a caminar. Regresé. Tomé a mi bicicleta, una hermosa Brompton a quien nombré Big Bang, y salí a descubrir la ciudad.

***

La gente volvió a salir. Las calles invadidas por habitantes y turistas por igual, intentando esclarecer qué fue lo que transformó el huracán. La naturaleza de la ciudad, tal vez, ahora se debe caminar sin las pausas obligadas por las tiendas y los restaurantes, en su mayoría, cerrados.

La ciudad está hermosa. Es un especie de abandono pero con tranquilidad compartida y decepción por la desastre que no fue. Los parques, cerrados.

Las calles vacías. Sólo los que estamos en bicicleta y a pie existimos.

Es un Nueva York raro, con calor y humedad y vacuidad. Las tiendas cerradas, los restaurantes también. No hay coches. La ciudad es libre. Sólo un otoño prematuro causado por una mujer, por Irene, quien vino a desnudar del consumismo a esta gran manzana.

***

Me como unos noodles en un restaurante que hoy si abrió. Los cocineros son mexicanos. El dueño, un chino, fue por ellos a su casa, en su coche para que hoy sí abrieran.

Kelly A.K.

(huracán 1)

2011-08-27T18:44:00.000-07:00

Huracán

Hace años ¿fueron tantos? Recuerdo un encerrón. Recuerdo una soledad parecida a esta.
Fue una catástrofe natural también, pero una catástrofe biológica y yo bebía café con vodka y chile piquín. Escuchaba a Bob Dylan constantemente y escribía como si las palabras que no le podía dirigir a nadie más en persona, tuvieran que salir en el teclado. Eso fue hace años.
Ahora la claustrofobia es causada por una mujer: Irene.
Quizá fue el hecho de que sabía que me encerraría, no fue (tan) inesperado, tuve casi un día entero de conocimiento prematuro, de que la idea de mis cuatro paredes se afianzara en mi devenir de este sábado. Este sábado que antes de la aparición de dicha femea ventosa contenía bicicletas y paseos, una alberca y baile en el parque. Ahora son paredes. Y soledad.
La última vez fue inesperado, simplemente sucedió, como cuando ves una burbuja de jabón elevarse y admiras su belleza y la consideras en tu memoria contra todas las otras burbujas de jabón que conoces y… ya no está, se reventó. Algo así fue la última vez, hace años con ese café con vodka y chile piquín.
En esa claustrofobia obligada recuerdo desear abrazos, desear contacto físico. Recuerdo estar aquí, con este mismo teclado y abrazarme y decirme cosas; me susurraba porque no podía resistir que nadie más me las susurrara. Todo eso recuerdo, y la ciudad vacía, el terror constante, inminente ante lo desconocido. Las redes sociales y la televisión, nadie sabía nada. Una peste rondaba el ambiente, la posibilidad del fin de la humanidad por un virus. Se sentía la tensión.
Ahora la veo, veo a esa mujer que me quitó mi sábado y me regaló otro con sabor a mantequilla derretida y a suspiros de canela. Veo cuánta fuerza tiene, leo sobre ella, la admiro desde la distancia, curiosa por sus proezas y deseos. La llevo esperando más de veinticuatro horas y sólo detecto su humedad.
Esta mañana salí a pasear, a caminar, a ver que el mundo seguía existiendo a pesar de la aprehensión, de la valkiria de vientos que se acercaba a nosotros. Ayer el mundo brillaba a pesar de los preparativos ante la inminencia. Esta mañana la humedad era caliente, como un abrazo gigantesco que le otorgaba la tierra a aquellos que nos atrevíamos a salir. Esta mañana no sucedía nada aún, pero la ciudad ya se encontraba en su casa, abrazados a sus sueños, esperando.
Interrumpo mi escritura. Necesito salir. Respirar.
Todavía no hay viento, me dicen, leo en redes sociales, leo en periódicos, leo en todos lados. Lluvía sí, la veo escurrirse por mis ventanas, adornarlas como sólo la lluvia sabe cómo. Pero viento no, tengo que salir.

(nuevos horizontes)

2011-08-04T18:50:00.001-07:00

esta ciudad con su velocidad vertiginosa contagia la vorágine deseosa de vivir.
Velocidad contagiosa. Voraz ciudad .

Me pregunto, 48 horas después de llegar ¿o ya son 53 horas? ¿quién se presentará ante mí en el espejo? en este espejo.
tantas voces y lenguas y me siento sobreestimulada. no puedo dejar de ver a la gente pasar (agradezco profundamente las clases de mecanografía de la preparatoria).
Pasan cuatro adolescentes asiáticos, todos con mochilas y camisas de caricaturas. pasa una chica joven, con el cabello hasta la cintura, tan güera que podría no ser real, pero lo es, lleva shorts de mezclilla, miniaturas.
Una mujer con un vestido naranja dirige la carriola verde cubierta de bolsas, pensé que así venía, hasta que se acercó a un hombre que sostenía a una niña berrinchuda de dos años.
una mujer junto a mí trae un ipad en la mano y una bolsa de chocolates godiva.
todos le piden a todos que les tomen fotografías.
una mujer que podría ser el híbrido de una cabaretera con una chica danzarina brasileña saluda a los paseantes, probablemente promociona una obra o algo así. Algunos se toman fotografías con ella.
Las pantallas gigantes me hipnotizan, son ¿ocho? Y claro, a lo lejos, encima de los m&m’s, una anuncio gigantesco del producto mexicano: Corona Light.
Esta es mi ciudad, mi nuevo horizonte, un hombre vestido de dulces, todos los idiomas en una licuadora enmarcada de luces y pantallas, de taxis amarillos y fotografías. Este es mi nuevo horizonte. Aquí comenzará todo… lo que sigue.

(ausencia por lesión)

2011-07-17T18:54:00.000-07:00

Me he ausentado por una lesión. He andado con varias terapias, incluyendo pasar de un sauna a una sábana mojada en agua con hielos. Me puse un cataplasma de carbón con ajo, cebolla y otros ingredientes mágicos por las noches.
Hoy me inyectaron ozono.
Hoy casi no puedo teclear del dolor.
Dijo que esas 6-7 inyecciones regenerarían el tejido que se rompió al estar haciendo lucha libre.

Espero que sí.
El dolor es imperturbable. El dolor es persistente como si tuviera tinitus, un zumbido en la oreja todo el tiempo, pero que me impide ver, y escuchar y saborear. El dolor estacionario es un agujero negro que succiona todo lo que se encuentra a su alrededor, incluyendo las palabras que he escrito sobre mi cuerpo.
El dolor no se esfuma, ni huye, ni se escapa, simplemente va y viene en oleadas, con una marea más delicada, y otra que avecina tormenta. Le gusta ser protagónico, que nada más sospeche que podría ser de interés para el resto del cuerpo.
Es un tormento que comienza en la articulación y se extiende al brazo, a la mano que ahora se queja por hacerla escribir, teclear un poco.
El dolor es.
Es dolor.
No hay nada más.

(escrituras en Bellas Artes)

2011-07-17T18:42:00.001-07:00

(erotónimos visuales - 2)

2011-07-03T06:54:00.001-07:00

(erotónimos visuales)

2011-06-15T20:20:00.000-07:00

Derroche de sensualidad musicalizada en “Jam de escritura erótica” – Publimetro

2011-06-12T16:01:00.000-07:00

Derroche de sensualidad musicalizada en “Jam de escritura erótica” – Publimetro

* La original velada tiene replicas en diversas naciones del mundo
Con un ambiente caracterizado por la música en vivo del DJ Uriel Waizel, la Casa del Lago “Juan José Arreola”, de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) se empapó, la víspera, con letras lúbricas e ideas sensuales, al presentar un “Jam de escritura erótica”, en el que participaron Alberto Ruy Sánchez y Kelly A. K.
“La escritura suele ser una actividad íntima y solitaria, pero a final de cuentas está dirigida a la lectura pública. Cuando un texto se lee, es recreado, se vuelve a escribir”, comentó antes Kelly. Por ello, en este encuentro la escritura dejó de ser algo solitario para convertirse en una construcción compartida.
La idea fue construir un texto colectivo a partir de la improvisación. Así, los escritores Alberto Ruy Sánchez y Kelly A. K. elaboraron un texto en vivo improvisado, que se mostró en unas pantallas para que el público asistente pudiera leerlo, y al mismo tiempo, participar en su creación y enriquecimiento.
En el Jam intervinieron literatura y música entrelazadas por la improvisación en vivo, para generar en cada momento una obra única e irrepetible. Se trata de una actividad literaria anual distinta a los encuentros convencionales, donde sólo hay lectura en vivo, ya que aquí hay, también, escritura y música en vivo.
Durante la actividad, los autores convivieron directamente con sus lectores en el preciso momento cuando nace la obra. Entendido normalmente como una especie de improvisación musical, el Jam de este encuentro fue enfocado a la escritura erótica para generar una interacción entre los escritores y el público.
Los presentes pudieron, libremente, decidir qué sucedía con el contenido del texto, porque ellos fueron parte activa del proceso.
Dirigido por los escritores, el público guió los acontecimientos del texto, todo ambientado por las mezclas musicales del DJ Uriel Waizel al sonorizar ricamente la escritura construida.
Este tipo de improvisación escrita se ha realizado en diversas ocasiones con distintos autores, pero ésta fue la primera ocasión que se enfocó a un tema en específico, el erotismo. La jornada estuvo dirigida a todo el público, pero principalmente a adolescentes y adultos; definitivamente, para los niños, no.
En cada encuentro, el autor invitado escribe su texto en vivo, improvisando frente a los espectadores. Así, da lugar a una nueva relación entre el público, el lector y el autor. La interfaz tecnológica crea una nueva tríada para que el escritor se muestre a sus lectores en el momento mismo de su creación.
Respecto a los participantes de anoche, cabe señalar que Kelly A.K. (México, 1981) estudió Literatura Latinoamericana y ha sido locutora de radio. Publicó en las revistas Quo, Círculo de Poesía, Replicante, Shandy y Textofilia. “La espera. Seducción de las bellas durmientes”, es el primer libro de esta autora.
El escritor y editor Alberto Ruy Sánchez (México, 1951) es autor de más de 29 libros de ensayo, poesía, cuento y novela. Desde 1988 es Director General de la revista Artes de México. Tiene un doctorado por la Universidad de París y ha sido profesor invitado en universidades como Stanford y Middlebury.
Uriel Waizel (Ciudad de México, 1973) es crítico, gente de radio, supervisor musical, DJ y todo lo relacionado con la música. Es jefe de contenidos musicales en Ibero 90.9 de la Universidad Iberoamericana, donde también da clases. Además, coordina el proyecto de PanamériKa, blog y programa radial.
De esa forma continuó en esta ciudad el Jam de escritura, la velada más original del circuito literario actual. Este se ha realizado durante cuatro años en Buenos Aires, uno en Barcelona y un exitoso primer año en México (2010), donde ha figurado ya en las ferias de libros más importantes de este país.

(3 de junio)

2011-06-03T21:30:00.001-07:00

Son diez años y desperté con un bebé dentro de mí, de mi sueño; había sido un accidente, un condón mal utilizado, algo así. Y ahí estaba, creciendo adentro de mí, una criatura nueva, un ser humano minúsculo. Así amanecí esta mañana en la que tampoco estás.

Amanecí con una alergia, una mancha en el plexo solar, como si alguien se hubiera estado recargando en mí toda la noche. ¿Fuiste tú?

Y son diez años en los que me sigo preguntando, y si…
Y si estuvieras aquí, ¿cómo te narraría mi vida? ¿cómo te contaría lo que estoy haciendo, lo que pienso, lo que sentiré? Todo lo que hago, lo que he hecho, ¿qué dirías?
A veces pienso si me volví escritora para contarte, por escrito, lo que es de mí y del resto de la familia, del mundo, de cómo lo percibo, para hablarte de la única manera en la que sé me puedes escuchar.
A veces me pregunto en si soy escritora para escribirte, para describirte, para contar toda la vida que no viviste, para contar como fuiste y como serías.

Cómo sería, cómo sería yo sin ti. Cómo sería yo contigo, si estuvieras aquí. Cómo sería el mundo si respiraras el mismo aire que el resto de nosotros. ¿Cómo sería?

Tanto terror me causaba el día de hoy, sabía que llegaría, que venía con el quitar de los días, y llegó, y es hoy, un día más en el calendario en el que se pueden contar los dolores sin desmembrarse por completo.
Y el día transcurre, con los minutos desperezados, y la vida es normal, como cualquier día normal, como la normalidad que no existe.
Pero es hoy, hoy el día que marca tu despedida sin adiós, sin que nos pudiéramos pelear, ni discutir ni decidir cómo tenía que ser la vida del otro.

Caminando de puntitas sobre este día, aterrorizados de lo que podría caernos, ¿más dolor? ¿extrañar más? O, la normalidad que ya implica su ausencia. Meses preparándose para este día, para una cruz en el calendario que despide un aliento de la ausencia.

Y con las horas el dolor crece, como un árbol que se expande por dentro, casi quitando el aire, encaramándose por la garganta que no sabe volver a decir: Te extraño.

(jam en TvUnam)

2011-06-01T18:41:00.001-07:00

(recuerdos de infancia 2)

2011-06-01T09:48:00.000-07:00

(jam)

2011-05-31T11:24:00.000-07:00

(la espera en Voces en Tinta)

2011-05-31T10:46:00.000-07:00

Librería "voces en tinta": Niza 23-A, Zona Rosa, entre Hamburgo y Reforma, colonia Juárez.

(Más jam)

2011-05-31T10:34:00.001-07:00

Jam de escritura erótica en Casa del Lago
Miércoles 18 de Mayo de 2011 20:05
Participan Alberto Ruy Sánchez y Kelly A. K.

Con la intención de construir un texto colectivo a partir de la improvisación, Casa del Lago Juan José Arreola presentará un Jam de escritura erótica, con la participación de los autores Alberto Ruy Sánchez y Kelly A. K. el próximo 26 de mayo a las 20:00 horas.

“La escritura suele ser una actividad íntima y solitaria, pero a final de cuentas está dirigida a la lectura pública. Cuando un texto se lee, es recreado, se vuelve a escribir”, comentó Kelly A. K. Por ello, en este encuentro la escritura dejará de ser una actividad solitaria para convertirse en una construcción compartida.

Así, los escritores Alberto Ruy Sánchez y Kelly A. K. elaborarán un texto en vivo improvisado, que se mostrará en unas pantallas para que el público pueda leerlo y al mismo tiempo participar en su creación.

En el Jam intervienen la literatura y la música entrelazadas por la improvisación en vivo, para generar en cada presentación una obra única e irrepetible. Se trata de un evento literario anual distinto a los encuentros convencionales donde hay lectura en vivo, ya que aquí hay escritura en vivo. En esta actividad el autor convive directamente con sus lectores en el preciso momento donde nace la obra.

Entendido normalmente como una especie de improvisación musical, el Jam de este encuentro será enfocado a la escritura erótica, y la idea, dijo la también periodista, es generar una interacción entre los escritores y el público.

En entrevista, Kelly A.K. explicó que los presentes podrán decidir lo que suceda en el contenido del texto, para que ellos sean parte activa del proceso. Orquestados por los destacados escritores, los asistentes son quienes al final guiarán los acontecimientos del texto, todo ambientado por las mezclas musicales del DJ Uriel Waizel, quien sonorizará a partir de la escritura construida.

Este tipo de improvisación escrita se ha realizado en diversas ocasiones con distintos autores, pero ésta es la primera ocasión que se enfoca a un tema en específico, como el erotismo.

Señaló que este evento está dirigido a todo el público, pero principalmente para adolescentes y adultos. “Es una oportunidad para que las personas que no conocen este género lo conozcan y otros se puedan adentrar más en él”.

La autora del libro La espera. Seducción de las bellas durmientes refirió que este proceso de creación es una buena experiencia, ya que es distinto que leer un libro, porque se adquieren otras connotaciones.

Regularmente estas presentaciones se realizan con la participación de un autor joven, que en este caso es Kelly A. K. y un escritor con una trayectoria más amplia, como Alberto Ruy Sánchez.

En cuanto al espacio de Casa del Lago, expresó que es un lugar mágico donde se conjugan diferentes actividades, por lo que lo convierte en el sitio idóneo para este Jam de escritura erótica.

El concepto
El Jam de escritura es un novedoso evento multi-disciplinario creado en Argentina, único en el mundo, que comenzó a romper fronteras con presentaciones en Venezuela, Barcelona, Jerusalén y Tokio. En el Jam intervienen la literatura y la música a partir de la improvisación y la participación del público.

En cada encuentro, el autor invitado escribe su texto en vivo, improvisando frente a los espectadores. Así da lugar a una nueva relación entre el público, el lector y el autor. La interfaz tecnológica crea una nueva tríada para que el escritor se muestre a sus lectores en el momento mismo de su creación. Mientras tanto, un DJ completa el ambiente literario recreando la música elegida por el escritor.

Los autores
Kelly A.K. (México, 1981) estudió Literatura Latinoamericana en la UIA. Ha sido locutora de la estación de Radio Ibero 90.9 en el programa Le Voci, de música vocal y Punto 9, la cartelera cultural. Estudió la maestría en Teoría Crítica en el 17, Instituto de Estudios Críticos. Desde 2007 es coordinadora de información y conductora de La oveja eléctrica del Canal 22, programa televisivo de ciencia y pensamiento conducido por Pepe Gordon. Es profesora del taller de narración a nivel licenciatura en la UIA. Becaria del FONCA 2009-2010 en el área de Novela.

Ha publicado en revistas como Algarabía, Quo, Círculo de Poesía, Replicante, Shandy, Textofilia, la sección cultural del Economista, Vuelo, y en su blog: www.parentesisk.blogspot.com. La espera. Seducción de las bellas durmientes, es su primer libro.

Estará acompañada por el escritor y editor Alberto Ruy Sánchez (México, 1951), autor de más de veinte libros de ensayo, poesía, cuento y novela. Desde 1988 es Director General de la revista Artes de México.

Doctorado por la Universidad de París, ha sido profesor invitado en varias universidades como Stanford y Middlebury, e imparte con frecuencia conferencias y seminarios en Europa, África, Asia y todo el continente americano. Su obra ha sido elogiada por Octavio Paz, Juan Rulfo, Severo Sarduy, Alberto Manguel, Claude Michel Cluny, entre otros, y ha sido premiado por varias instituciones. Como narrador es un autor de culto cuyos libros se reeditan constantemente y como ensayista es un respetado e influyente crítico cultural.

El Jam de escritura erótica se llevará a cabo el 26 de mayo a las 20:00 horas en Casa del Lago Juan José Arreola, ubicada en el Antiguo Bosque de Chapultepec, 1ª sección. Entrada libre.

Fuente: Difusión Cultural UNAM

http://www.arteenlared.com/latinoamerica/mexico/jam-de-escritura-erotica-en-casa-del-lago.html

(Jam en el Porvenir)

2011-05-31T10:32:00.000-07:00

Cultural

Derroche de sensualidad musicalizada en “Jam de escritura erótica”

Por: Notimex, Sábado, 28 de Mayo de 2011

La original velada tiene replicas en diversas naciones del mundo

México.- Con un ambiente caracterizado por la música en vivo del DJ Uriel Waizel, la Casa del Lago “Juan José Arreola”, de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) se empapó, la víspera, con letras lúbricas e ideas sensuales, al presentar un “Jam de escritura erótica”, en el que participaron Alberto Ruy Sánchez y Kelly A. K.

“La escritura suele ser una actividad íntima y solitaria, pero a final de cuentas está dirigida a la lectura pública.

Cuando un texto se lee, es recreado, se vuelve a escribir”, comentó antes Kelly. Por ello, en este encuentro la escritura dejó de ser algo solitario para convertirse en una construcción compartida.

La idea fue construir un texto colectivo a partir de la improvisación. Así, los escritores Alberto Ruy Sánchez y Kelly A. K. elaboraron un texto en vivo improvisado, que se mostró en unas pantallas para que el público asistente pudiera leerlo, y al mismo tiempo, participar en su creación y enriquecimiento.

En el Jam intervinieron literatura y música entrelazadas por la improvisación en vivo, para generar en cada momento una obra única e irrepetible.

Se trata de una actividad literaria anual distinta a los encuentros convencionales, donde sólo hay lectura en vivo, ya que aquí hay, también, escritura y música en vivo.

Durante la actividad, los autores convivieron directamente con sus lectores en el preciso momento cuando nace la obra.

Entendido normalmente como una especie de improvisación musical, el Jam de este encuentro fue enfocado a la escritura erótica para generar una interacción entre los escritores y el público.

Los presentes pudieron, libremente, decidir qué sucedía con el contenido del texto, porque ellos fueron parte activa del proceso.

Dirigido por los escritores, el público guió los acontecimientos del texto, todo ambientado por las mezclas musicales del DJ Uriel Waizel al sonorizar ricamente la escritura construida.

Este tipo de improvisación escrita se ha realizado en diversas ocasiones con distintos autores, pero ésta fue la primera ocasión que se enfocó a un tema en específico, el erotismo.

La jornada estuvo dirigida a todo el público, pero principalmente a adolescentes y adultos; definitivamente, para los niños, no.

En cada encuentro, el autor invitado escribe su texto en vivo, improvisando frente a los espectadores.

Así, da lugar a una nueva relación entre el público, el lector y el autor. La interfaz tecnológica crea una nueva tríada para que el escritor se muestre a sus lectores en el momento mismo de su creación.

Respecto a los participantes de anoche, cabe señalar que Kelly A.K. (México, 1981) estudió Literatura Latinoamericana y ha sido locutora de radio.

Publicó en las revistas Quo, Círculo de Poesía, Replicante, Shandy y Textofilia. “La espera.

Seducción de las bellas durmientes”, es el primer libro de esta autora.

El escritor y editor Alberto Ruy Sánchez (México, 1951) es autor de más de 29 libros de ensayo, poesía, cuento y novela.

Desde 1988 es Director General de la revista Artes de México. Tiene un doctorado por la Universidad de París y ha sido profesor invitado en universidades como Stanford y Middlebury.

Uriel Waizel (Ciudad de México, 1973) es crítico, gente de radio, supervisor musical, DJ y todo lo relacionado con la música.

Es jefe de contenidos musicales en Ibero 90.9 de la Universidad Iberoamericana, donde también da clases.

Además, coordina el proyecto de PanamériKa, blog y programa radial.

De esa forma continuó en esta ciudad el Jam de escritura, la velada más original del circuito literario actual.

Este se ha realizado durante cuatro años en Buenos Aires, uno en Barcelona y un exitoso primer año en México (2010), donde ha figurado ya en las ferias de libros más importantes de este país.

http://www.elporvenir.com.mx/notas.asp?nota_id=498041

(Jam en la Jornada)

2011-05-26T11:26:00.000-07:00

Hoy se efectuará Jam de Escritura Erótica en la Casa del Lago
Jorge Caballero

Periódico La Jornada
Jueves 26 de mayo de 2011, p. a10
Hoy regresa la sui géneris velada literaria de Jam de Escritura Erótica a Casa del Lago, la cual se ha presentado a lo largo de un año en Barcelona y de cuatro en Buenos Aires, además de deambular un año en las ferias del libro más importantes de México. En esta ocasión participan los escritores Alberto Ruy-Sánchez y Kelly A.K.; la música correrá a cargo por Uriel Waizel. A decir de la organizadora, Tai La Bella, esta experiencia ha sido sorprendente... la gente sale muy emocionada y con ganas de conocer más del autor que estuvo haciendo el ejercicio. La cita es a las a las 20 horas, en el recinto ubicado en Chapultepec. Entrada libre.

http://www.jornada.unam.mx/2011/05/26/espectaculos/a10n3esp

(Jam en Milenio)

2011-05-26T11:24:00.000-07:00

Siempre vale la pena experimentar: Ruy-Sánchez

By frodriguez
Created 05/25/2011 - 02:51

Alberto Ruy-Sánchez y Kelly A. K. interactuarán con el público. Foto: Octavio Hoyos
Participa en Jam de Escritura Erótica
Hace cinco años, en Buenos Aires, Adrián Haidukowsky pensó en organizar un acto literario que le permitiera comunicarse con los espectadores e interactuar con ellos.
Hace cinco años, en Buenos Aires, Adrián Haidukowsky pensó en organizar un acto literario que le permitiera comunicarse con los espectadores e interactuar con ellos. Así surgió Jam de Escritura, proyecto que presentó en lugares atípicos, como bares, plazas, calles..., donde se le ocurriera.

Jam de Escritura llegó a México hace un año gracias a Tai La Bella Damsky, quien lo ha presentado con éxito en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara, Feria Internacional del Libro Infantil y Juvenil, Casa Refugio Citlaltépetl y otros lugares. El jam, dice, “busca que participe gente de diversos ámbitos, no sólo el literario. Es una nueva iniciativa que va creciendo poco a poco”.

El próximo jueves a las 20:00 horas, en Casa del Lago Juan José Arreola se llevará a cabo un Jam de Escritura Erótica con la participación de Alberto Ruy-Sánchez y Kelly A. K., quienes escribirán un texto al alimón, con la interacción del público y la musicalización de Uriel Waizel.

En entrevista, Ruy-Sánchez dice que aceptó el reto, a pesar de ser un escritor más bien solitario que reescribe mucho. “Hay una invitación a un experimento y yo creo que siempre vale la pena experimentar en el mundo creativo. El mundo creativo está hecho de una tensión entre las exigencias de la forma y la vida que se mete en cualquier esquema: te lo cambia, lo distorsiona, te obliga a hacerlo de otra manera”.

Kelly A. K. dice que le ha tocado presenciar que cuando a los autores se les va una palabra mientras escriben, los espectadores se angustian con ellos. El Jam de Escritura “es una forma de pasar de un texto en solitario a un texto comunitario. Se trata de interactuar con el escritor, con el público y con el músico, con quien también se crea un diálogo”.

¿Sería publicable un texto así? Para Ruy-Sánchez, el acto en sí es una publicación. “Si se hace un video también es otra publicación que se puede subir a la red. Si se transcribe, hay que ver si es interesante o no, porque es como una entrevista, hay que editarla. Esta forma de escritura me llama la atención y por eso estoy aquí”.

México. Xavier Quirarte

(Jam en Reforma)

2011-05-26T11:23:00.000-07:00

Improvisan un texto erótico en público

Los dos escribirán en computadoras y el texto será proyectado al mismo tiempo que público que puede sugerir ideas

Jorge Ricardo

Ciudad de México (26 mayo 2011).- Habrá a quien Adrián Haidukowski y Jam no le digan nada. Pero para eso está aquí la productora argentina Tatiana Damsky, para impulsar y promover la importancia de ese juego inventado en 2007 por su compatriota Haidukowski e introducido a México por ella: escribir un texto ante un público. Algo parecido a la improvisación del jazz, de ahí su nombre: jam (palomazo).

"Es una idea muy exitosa de fomentar la lectura en nuevos espectadores. A mí misma me pasa, me dan ganas de 'uy, a este autor no lo conozco, voy a leer su libro'. En la FIL, Luis Humberto Crosthwaite empezó a hablar de las gorditas y fue muy gracioso lo que pasó porque entre el público comenzaron a participar, era como ir a la cancha de futbol a gritar: 'yo soy la gordita más sexual'".

Casi siempre hay músicos. En la Feria del Libro de Guadalajara de 2010 los dj's Chucuchú y Crosty acompañaron Crosthwaite cuando improvisaba Loca noche en la FILomena, sobre el ligue a una mujer gorda. Para entonces ya habían participado autores como Mario Bellatin, Alejandro Almazán y Xavier Velasco. Ahora le toca el turno a los escritores Alberto Ruy Sánchez y Kelly A. K, quienes ofrecerán juntos este jueves a las 20:00 horas un "Jam de escritura erótica" musicalizado por Uriel Waizel en la Casa del Lago.

Los dos escribirán en computadoras y el texto será proyectado al mismo tiempo que público que puede sugerir ideas.

La productora Damsky, que consiguió el apoyo para el evento, informa que está próxima la publicación en libro de los textos improvisados y que el jam fomenta la lectura: "la mayor parte de los periodistas que nos han entrevistado dicen 'oye, qué padre idea, qué emoción con este proyecto...'".

http://www.reforma.com/cultura/articulo/609/1216661/

(si lees se nota)

2011-05-23T07:43:00.000-07:00

(a veces los días pasan, a veces los días pasan)

2011-05-22T19:09:00.000-07:00

Cuando se amanece con el alma sabor a pesadilla…

Un día, cualquiera, deseaba sacar a pasear un árbol, un cerezo sin flor, un manzano triste, una bugambilia sin retoño, una noche buena seca. Posar al árbol sobre un carrito con una cuerda con la cual jalarla, no empujarla. Sin maceta, tiene que ser sin maceta.

La soledad adquiere textura, no es etérea, sino que son personalidades múltiples; multiplicidad de personajes que caminan a su lado, comentando sus pensamientos. Un domingo la soledad se contextualiza en sus pasos; una personalidad distinta por cada experiencia que no comenta con nadie más.

El árbol le susurra invocaciones para adquirir insomnio más seguido, para alejarse de las pesadillas, para temblar un poquito menos al ser fotografiada por una amistad que no sabe hacerla llorar.

Transcribe sus pasos en las ramas del árbol que pasea, sus raíces crecen; el tronco no. Se tropieza en la calle en la que perdió su inocencia la primera vez; un perro la miró con lascivia y después le ladró, ella quiso morderlo, ya no recuerda qué pasó después.

Soñó con una muerte y a nadie le importaba, porque la vida no había valido demasiado, más que en aliento. Era triste, sí, una tragedia más para guardársela en el delantal al hornear galletas, y ya. Eso era todo.

Soñó con una muerte que no puede siquiera mencionar en voz alta. En dos semanas se cumpliría otra muerte más; acumulación de nostalgias.

Hace muchos años, cuando todavía no sabía sacar a pasear árboles, soñó una muerte. Para que no sucediera, lo contó en voz alta, con detalles nimios, frente a tres hombres de barbas largas y conciencias cortas. Supuestamente se quitó el maleficio. Ahora observa la vida que salvó; o era insalvable o su pesadilla la orilló a no-vivir eso a lo que despertaba todos los días.

Ahora una muerte más que se cobijaba en su almohada, reposando sin desperezarse demasiado, cómoda en el transcurrir de las imágenes siniestras. El cómo era más incierto que el despertar que no llegó a tiempo para no sólo vivir la muerte, sino su falta de consecuencia.

Saca a pasear un árbol un día que pesa el triple que el resto, no se encorva pero es el hombro el que sostiene la yerma existencia. Lo saca a pasear y se tropieza un poco más, las raíces ahora tocan el suelo, acariciándolo con gemidos que no se deberían de mencionar sobre una página en blanco. Se disloca un poco el hombro, jalando el carrito sobre el que pasea al árbol.

Nadie la mira realmente; normalidad de un día de esos en los que las nubes están por explotar sin que lo hagan, o al revés. Pasear un árbol por la soledad acompañada de ciudad es, normal.

(sentido)

2011-05-19T17:33:00.000-07:00

y con esto frente a las pupilas, la perspectiva adquiere otras dimensiones y nada vuelve a ser lo mismo:

La escala del universo

(Gracias L.A. por la liga)

(una hebra del triceps)

2011-05-19T14:55:00.000-07:00

Escribo desde la cocina, busco sinónimos de bochorno.

Se rasgó el tríceps de mi brazo izquierdo, escribo mejor parada.

Escribo parada, en la cocina. Nunca había escrito en este lugar, pero parece ser el más apropiado en este momento. creo que tengo calentura.

Hace mucho calor. Busco sinónimos de bochorno y lo único que puedo escuchar en el ipod es “Float on” de Modest Mouse en versión acústica una y otra vez. El ipod se rebela, quiere poner otra cosa, quizá me quiere mostrar un camino musicalmente distinto con el shuffle, me rehúso.

En ropa interior negra escribo en la cocina. No encontré un mejor lugar para hacerlo. si me acuesto, probablemente el frío del piso me seduzca y no me pare más, por hoy.
Un semáforo estaba desnudo, como yo quería estarlo. Quería flotar sobre la bicicleta, Entropía, me llamaba para hacerlo, en ropa interior. Negra.

Un top y unos calzones negros sobre la bicicleta en una calle sin pavimento. Cobarde. El dolor del hombro dijo que no.Otra vez la misma canción, el ipod ya se tranquilizó. Sigue haciendo mucho calor.
Se me rasgó el tríceps, casi se me rompe el codo, casi se me tritura el alma o el ligamento que sostiene la sanidad de estos días de calor.
Me ven los vecinos escribir en la cocina. Es mi lugar para escribir ahora. De pie tengo más seguridad de que las palabras no desaparecerán. Si tuviera quince años más probablemente el dolor podría anunciar un infarto. El refrigerador está al alcance de mis antojos. Lo abro y cierro. Me canta.
Se me infartó el tríceps.
El codo, todo viene de ahí.

Una palanca en el codo bien hecha, grito, dolor y las uñas clavadas en el compañero de juego. Desde ese día me las mordí, ya no hay más uñas.
Posición fetal y a llorar, lloré. Un poco, las lágrimas con el sudor con las lágrimas, con el sudor que lagrimeaba. Lloré mucho.
No encuentro suficientes sinónimos de bochorno. Son tres hebras de un músculo que adoro, no sé cuál fue la lastimada. El dolor se propaga a la mano, unas volteretas y la canción otra vez.
Pobre tríceps, no sabe flotar más.

(Jam de escritura erótica)

2011-05-16T18:17:00.001-07:00

(memory lane 1)

2011-05-15T21:49:00.000-07:00

(Ring de Letras)

2011-04-12T10:39:00.000-07:00

mr Sandman

2011-03-26T12:03:00.000-07:00

En Bellas Artes _ Literatura y violencia

2011-03-22T20:39:00.000-07:00

LA LETRA CON SANGRE… LITERATURA NEGRA Y CRIMINAL

*** Miércoles 23 de marzo de 2011, a las 19:00 horas, en la Sala Adamo Boari del Palacio de Bellas Artes. Entrada libre. Ciudad de México

Las narradoras mexicanas Kelly A.K., Orfa Alarcón e Iris García Cuevas, quienes han cultivado el género de la novela negra y criminal como lectoras y como escritoras, compartirán con el público su fascinación por la llamada literatura negra, además de hablar de las características de esta expresión literaria, sus exponentes más destacados y las obras que ningún lector se debe perder.

Dicho encuentro tendrá lugar en el marco de la mesa de análisis La letra con sangre… Literatura negra y criminal, organizada por la Coordinación Nacional de Literatura del Instituto Nacional de Bellas Artes, el miércoles 23 de marzo de 2011, en la Sala Adamo Boari del Palacio de Bellas Artes, a las 19:00 horas.

De acuerdo con Kelly A.K, la violencia se encuentra en el tejido social como en los terrenos más íntimos y la vida privada de cada individuo. Existe el acto aceptado como la violencia consensuada que ocupa ingredientes de erotismo en pareja o bien el auto erotismo violento, manifestaciones que han llamado la atención de la escritora por su impacto en las artes y la escritura.

“El erotismo es ejercer la sexualidad y convertirla en una obra de arte. La literatura erótica violenta ─la sadomasoquista─, forma parte importante de creación; es resultado de la acumulación de experiencias, emociones, sensaciones y del entendimiento y ejercicio de la propia sexualidad con otros ojos y diversas connotaciones”, expresó Kelly A.K.

“Para entender lo que ocurre con las cosas que no nos gustan necesitamos explorarlas, replantearlas y contarlas de otra manera; cambiar nuestra percepción y connotación de ello. Veo violencia en todos lados, entonces para digerirla, tengo que recrearla a mi manera. Los temas y detonantes de la creación artística son las pasiones y la violencia es una de ellas”, apuntó Kelly A.K.

Kelly A.K. nació en la ciudad de México en 1981. Es escritora, traductora, profesora y conductora de televisión cultural. Es licenciada en Letras Latinoamericanas en la UIA. Cursó la maestría en Teoría Crítica en 17. Instituto de Estudios Críticos. Entre los escritores favoritos de la también ensayista se encuentran Pat Califia y Pauline Rèage. La escritora fue becaria del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes en la categoría de novela en el periodo 2009-2010. Desde hace cuatro años acompaña a José Gordon en el programa de difusión científica La oveja eléctrica que se transmite por el canal 22.

Orfa Alarcón nació en Monterrey, Nuevo León en 1979. Estudió Letras Españolas en la Universidad Autónoma de Nuevo León. Ganó el premio de Literatura Joven Universitaria. Fue becaria del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes en el programa Jóvenes Creadores durante el periodo 2007-2008. Sus textos han sido publicados en varias revistas y antologías. Actualmente se dedica a la edición y a la escritura. Es autora de la novela Perra Brava (Planeta, 2010).

Iris García Cuevas nació en Acapulco, Guerrero en 1977. Es periodista, escritora y actriz. Estudió la maestría en Literatura Mexicana en la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla y la licenciatura en Comunicación y Relaciones Públicas por la Universidad Americana de Acapulco. Fue becaria del Consejo Nacional de Ciencia y Tecnología y del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Guerrero.

La escritora obtuvo el Premio Nacional de Novela Ignacio Manuel Altamirano (2008); el Premio Estatal de Cuento María Luisa Ocampo (2008); y menciones en el Premio Nacional de Dramaturgia Joven Gerardo Mancebo del Castillo (2008); el Concurso Nacional de Cuento Joven Alejandro Meneses (2008); el Concurso de Cuento Acapulco en su tinta (2004); y en el Concurso Estatal de Cuento José Agustín (1998). Ha publicado el libro de cuentos Ojos que no ven, corazón desierto.

(La espera con Martha Debayle)

2011-03-18T07:42:00.000-07:00

esta entrevista fue hace un par de meses, pero nunca la subí

a los casi 34

2011-03-08T20:47:00.000-08:00

Hoy podrías haber cumplido 34 años,

Hoy no te prenderé 34 velas, prendí sólo una.

Quise apagarla, pero me perdí en su flama, pensando en ti.

Hace diez años celebramos tu último cumpleaños, ilusa, yo, no recuerdo qué hicimos. Creo que ni regalo de cumpleaños te di.

Te prendí una vela en un pastelito de vainilla, me lo comí pero las lágrimas atoradas de todo el año le dieron un sabor que, siento, no era el adecuado.

Me duelen distintos puntos del cuerpo, mi rodilla te extraña, la base de mi cráneo también. Te extraña mi hombro izquierdo, el derecho un poco menos. Te extraña el final de mi pulgar y la parte trasera de mi pierna derecha.

Te extraña mi codo, los dos, piensan en ti y se mueven y hacen danzas de brazos que no entiendo bien, pero que permito porque así te lloran, porque así son.

Te extrañan todos mis dedos, los que te escriben sin que les diga qué.

Los que tomaron el pastel y prendieron la única vela que este año, tampoco apagarás.

Te extraña mi alma.

Hoy podrías ser más grande, y hoy, también, soy más grande que tú.

Este año soy cinco años mayor que tú, cuando hace diez, tú eras cinco años mayor que yo.

Hoy es tu cumpleaños y me duele el cuello de extrañarte. Y mis ojos, mis ojos, se cierran y te ven.

Hoy no es tu cumpleaños, hoy no cumples años. Pero yo cumplo vida.

Te celebro viviendo. Te celebro con el dolor de cada parte de mi cuerpo que te extraña porque la siento, porque vive.

Te celebro con un pastel que me comí, la crema la chupé de los dedos y sonreí.

Hoy te celebro, dolorosamente, el que no cumplas años, el que te extrañe, el que viva yo, y tú ya no.

Viva estoy, viva te celebro los 24 años de vida que sí viviste.

Instrucciones para cocinar alcauciles

2011-02-21T20:40:00.000-08:00

A petición de varios, me permití escribir las instrucciones para cocinar alcauciles, también conocidos como alcachofas o flores de tiempo.

1. Nunca se debe de preparar una alcachofa sola, se vuelve triste y solitaria. Las alcachofas platican mientras se encuentran en el horno o en la olla.

2. No se le debe tener miedo a las espinas, uno debe recordar que dentro de las queridas alcachofas, existe un corazón que pide a gritos ser comido.

3. Pensar muy bien con quién se compartirán; el desmenuzarlas es un proceso tardado e íntimo, así que no se comparte con cualquiera.

4. Al momento de la preparación, uno debe comprender que cada una de las hojas terminará siendo destrozada, por ello, se le debe de dar cariño y caricias.

5. Recordar que las alcachofas son las primas terrestres de las jacarandas, sólo que las primeras salen del suelo para elevarse, y las otras se elevan para caer.

6. Limpiarlas bien, una tina a temperatura cálida hará que se aflojen y no les dé miedo entregarse a los condimentos que se preparan para su unción.

7. Picar, finamente, muchos dientes de ajo. Es fundamental recordar que las manos con olor a ajo es uno de los grandes afrodisíacos de la edad antigua.

8. Poner, si se quiere, las hojas de perejil a nadar junto con las alcachofas. Así encontrarán un diálogo de encuentro y querrán estar más tiempo unidas.

9. Picar, finamente, el perejil. Permitir, antes que esto, que la hierba se despida, brevemente, de las alcachofas.

10. Mezclar ingredientes secretos junto con sal de mar, pimienta recién molida y aceite de oliva.

11. Añadir el ajo y el perejil a la poción.

12. Tomar, delicadamente, una de las alcachofas. Tomar medio limón y frotar, como si fuera un amante nuevo, a la alcachofa, cada una de las hojas, el tallo, para que crezca en la boca, el tronco, para que llegue al corazón.

13. Introducir la poción dentro de las hojas y todo alrededor. Todo esto, obviamente, con las manos desnudas.

14. Introducir, una a una, las alcachofas dentro de una olla grande.

15. Cuando la poción se haya terminado, junto con los alcauciles seductores, llenar el frasco con agua y bañar a las fervientes alcachofas con ella. Una o dos unciones será suficiente.

16. Tapar la olla, mirándolas fijamente, sabiendo que ahora se transformarán en manjares, en flores del tiempo que se desflorarán.

17. Prender fuego. Prender el fuego. Prenderse.

18. Oler. Esperar.

19. Mirar. Esperar. Seducir-se. Sentirse seducidos.

20. Comer.

P.D. Recordar que la preparación de los alcauciles es una especie de terapia-apapacho. La cual funciona tanto para quien los prepara, como para quien será el invitado de honor en el banquete de la desfloración de las alcachofas.

(Metamorfosis Rojilínea)

2011-02-12T21:09:00.001-08:00

No es la primera vez que lo hago, pero, quizá, sí sea la más consciente.
( Todo el proceso en fotografías, desde el estaño hasta la sorpresa final. )

no tan rojo antes, pero ahora sí. Rojo. Y es un cambio interno, un cambio externo, es una transformación. ¿Por qué? Pues, ¿por qué no? Metamorfosis.
Tal cual. Al extremo. ¿Qué significa cambiarse el cabello? ¿qué le dice los químicos que se albergan en mis extremidades capilares a mi alma?
Y ahora, es difícil verme en el espejo, o más bien, es difícil verme, porque me miro y me miro e intento dilucidar quién es esa nueva que se presenta ante mí. Las facciones cambian con el color, al igual que los ojos. ¿verdes ahora? Lo dudo.
Pero ha cambiado.
Todo ha cambiado.
Me visto ahora de acuerdo a mi cabellera. Me siento personaje animé. ¿Qué aventuras tendrá este erotónimo llamado rojo?
Sólo queda averiguarlo.

(just a tuesday dressed up as friday)

2011-02-11T07:21:00.000-08:00

(del otro lado)

2011-01-30T19:45:00.000-08:00

Del otro lado del mundo está mi amiga N. Sí es el otro lado, le pregunté, y me dijo que era la misma hora allá que acá, pero ahí se veía el sol y yo veía mi almohada.
Le dije que hiciéramos un túnel de Bangladesh hasta acá. Me dijo que sí, pero con qué mano de obra, era la cuestión.
Le dije que tiráramos una cuerda de colores, que tal vez, por el peso de nuestros pensamientos, cruzaría hasta donde Julio Verne quiso, para que nos pudiéramos ver. Me dijo que sí.
Le dije que por qué no un teléfono sólo para mí y para ella, como el que tenía en la infancia de mi cuarto al cuarto de mi hermano, con vasos de plástico y un pedazo de estambre tenso. También me dijo que sí.
Le propuse escribir las historias de sus viajes, ella me dijo que tomaría las fotografías de los viajes que yo le escribiera. No quedo claro cuál de las actividades, si la visual, o la escritural, sería la primera.
Seguimos haciendo planes de lados opuestos de la tierra.

(Zombie)

2011-01-22T10:46:00.000-08:00

post original en: http://www.leedor.com/notas/4163---zombie.html

Por: Kekena Corvalán | Publicado el: 22 de Enero de 2011, Buenos Aires, Argentina

La performance durativa realizada por Esilda Viale Garzón en Vitoria, Brasil nos permite continuar divagando sobre el mito de la bella durmiente, en la reflexión que disparamos en torno a la lectura del estimulante ensayo La espera, la seducción de las bellas durmientes, de Kelly A.K.

La Zombie
La zombie es una performance de la artista Esilda Viale Garzón para su serie de acciones Vidrieras Vivientes. Una mujer joven yace en una cama, a ratos dormitando. Eventualmente se despabila, se incorpora e ingiere una pastilla con un vaso de agua de una mesita junto a su cama, donde hay varios blisters de remedios.

Junto a ella, un cartel, a manera de leyenda de la situación, explica:
“Las estadísticas revelan que en Argentina los medicamentos de mayor facturación durante el último trimestre de 2009 fueron principalmente los destinados al sistema nervioso central: ansiolíticos, antidepresivos, hipnóticos y sedantes”.

Todo sucede detrás de una vidriera, es decir, la acción es fundamentalmente una exhibición. Puede ser contemplada todo lo que se quiera y fotografiada con total libertad. La artista no interactúa con el público. Si bien la gente que la observa puede ingresar, elige no hacerlo. Dos jóvenes se buscan sillas y se sientan a ver como si fuera una obra de teatro. Otra pareja se suma sentándose en el suelo durante varias horas, y finalmente aplaudirán cuando salga.
Entre el público se registran distintas reflexiones. Una mujer dirá, por ejemplo, que le parece una cárcel contemporánea, un gran bigbrother, todo de vidrio en donde todos vemos todo lo que pasa, una intimidad compartida.

Esto se lleva a cabo en el marco de un festival en la Ciudad de Vitoria, Brasil, Trampolim.

En el arte contemporáneo, los medicamentos han sido utilizados en tanto objetos. Vale la pena mencionar las series de instalaciones de Demian Hisrt (cfr Spring Lullaby).

En este caso se trata de un acto que además de desnudar una práctica social creciente juega con el tema de los actos privados, la mirada, el reconocimiento y los mandatos de género. Carece de la mirada cínica hacia el mercado de Damien Hirst. Sólo está el dato, la acción se agota en sí misma, es la experiencia a transcurrir.

La Bella
Hemos mencionado, a manera de reseña y recomendación, el interesante libro de Kelly A.K., La espera. Seducción de las bellas durmientes. Uno de esos ejes es el del aura, que toma de Walter Benjamin, y le permite a la autora acercar el concepto de obra de arte al del cuerpo femenino, objeto y su representaciòn, en un juego de literalidades, donde ambos valen por igual.

Al igual que lo que Benjamin discurre, se trata de un objeto de doble valor, de culto y de exhibición. En la performance de Viale las pastillas no sòlo valen como objeto, si no que la mujer drogada se exhibe y es contemplada con mayor o menor grado de extrañamiento.
Extrañamiento quiere decir en sus varios sentidos, distancia. En la zombie, también opera una metamorfosis, la de las drogas. Esa distancia es mutua, nos extrañamos los espectadores de lo que primero tuvo que extrañarse el artista. Ajeno a lo que sucede, a la mirada, no escucha. El artista es la obra, muda, sorda y ciega, puesta en su sopor, que intenta mirarse en quien la mira.

Interesante este espacio que la performance de Esilda abre en el mito de la Bella Durmiente, la dulce zombie, la inofensiva drogada, el fenómeno estadístico de la mujer consumidora de drogas que la paralizan, la llevan al mundo de los sueños, de la imposibilidad (adynata, quietud, ausencia de movimientos), que busca mirarse desde ese aura cultural que ha construido la historia para ella.

Como cuando lavaba ollas 6 horas al día en una vidriera, la marca de género juega con cumplir un rol que se espera de ella. En este caso, seduce desde una cama, inofensiva, inerme, ralentada, inmóvil, corporal, bella, aurática.

La artista
Esilda Viale Garzón nace en 1982 en la ciudad de Córdoba, donde completa la Licenciatura en Comunicación Audiovisual. En 2005 obtiene una beca y viaja San Pablo, Brasil para continuar estudios en la Universidad de Artes Visuales, FAAP.

En 2008 pasa seis meses realizando performances en vidrieras de centros comerciales, en Argentina y en Barcelona.
En 2010 realiza una performance durante 11 días, que consiste en lavar ollas 6 horas por día, en la Galería de Arte- PASAJE17/Mes del Bicentenario.

Su palabra:
“El concepto de mi obra es la búsqueda de la reflexión ante una experiencia estética.
Mi obra es una instalación e intervención simultánea, en donde establezco una profunda relación con el espacio y objetos que elijo.
Como comunicadora audiovisual considero que las vidrieras son un espacio ideal para transmitir un concepto, una idea, una sensación o simplemente una imagen.
Sostengo firmemente que son un medio de comunicación sumamente explorable para despertar reacciones y crear vínculos.
Mi obra consiste en intervenir vidrieras realizando acciones dentro de las mismas por un tiempo determinado.
Generalmente trabajo con temas de la vida cotidiana más específicamente de la mujer. Busco descontextualizar situaciones intimas y cotidianas de las personas haciéndolas visibles”.

Más información:
http://fuerademoda-cba.blogspot.com/

Publicado en leedor el 19-01-2011

(explosiones internas / hipos superficiales)

2011-01-17T18:21:00.000-08:00

A veces las explosiones que deberían invocar futuros encuentros, evocan reminiscencias perdidas sin querer.
A veces un domingo puede una sucumbir a la dinamita de unos dibujos.
A veces es todo lo que hay.
A veces hay tanto mucho más que esto.
A veces el diafragma se encuentra en la burbuja exterior invadida por la respiración ajena y el hipo no canta con las notas adecuadas.
Los paisajes de los lagos de la angustia del insomnio de la noche anterior no son iguales a los imaginados con los ojos cerrados.
Nunca lo son.
(Tampoco lo eres tú cuando no soy yo en yo que eres tú que soy yo. ) (Pamplinas).
Basta de hipos de angustia, el diafragma de la existencia no puede pasársela saltando de un estado anímico al siguiente, no tiene sentido así. Sinsentido es mejor. Sin sentido también. Sin ese sentido, todavía mejor.
Los suspiros dentro del hálito del hipo saben mejor. De verdad.
Así es un paisaje de explosiones internas, de hipos superficiales, exteriores, visibles, manifiestos, palpables, terribles, reales.

(en el Leedor)

2011-01-10T18:24:00.000-08:00

El libro que dispara estos comentarios llega a mis manos de casualidad. Está editado por un pequeño sello que no existe en Argentina, pero que tiene un nombre sumamente atractivo: Textofilia.

La espera, seducción de las bellas durmientes, es un libro pequeño y de buena factura, con detalles de delicadeza editorial. Buen anfitrión; un libro para las dormidas, que nos hace esperar más de este nacimiento y hace resonar como un murmullo la frase de Clarice Lispector que contiene: “Elegir la propia máscara es el primer gesto voluntario humano, y es solitario”.

El tema tiene que ver con reflexionar sobre una transformación de las muchas que operan en los cuentos de hadas: el de las mujeres que duermen en bellas durmientes. Un tema que nace en la literatura. Kelly, explicita sus orígenes. La versión más temprana es la de Giambattista Basile, en 1634. A ella le siguió la de Charles Perrault y en pleno romanticismo, la de los hermanos Grimm, que añaden el detalle de la maldición del hada.

La autora va a trabajar el tema en tres obras de la narrativa actual: La casa de las bellas durmientes, de Yasunari Kawabata, The sleeping Beauty Erotic Trilogy. De Anne Rice (bajo el seudónimo de A.N.Roquelaure) y La muerte y la doncella I-V, de Elfriede Jelinek.

Es un ensayo, cosa que celebro. Esto en parte explica el hecho de que esta escritora no escribe replicando. No está obligada a responderle a nadie, ni tiene que superar otro texto académico dentro de un campo crítico. Ella escribe para sí misma, e incluso así lo da a entender sembrando pistas.

Celebro el ensayo también por otro motivo. Los ensayos tributan, lo dice quien prologa este libro, Alberto Ruy-Sánchez, a los experimentos. Y es lo que provoca Kelly al cruzar tres obras literarias con tres conceptos y distintas teorías.

El cómo lo hace tiene que ver con su ethos. Y en este ethos, ser mujer no es un dato indiferente.

Los conceptos y las teorías
Los tres conceptos con los que leer el tópico de la bella durmiente son, para Kelly: el aura, la mirada, la espera.

Para ello hecha mano de diversos modelos teóricos, de los cuales tomamos a tres fil÷osofos: Walter Benjamin, Didí Huberman y Jean Baudrillard, teniendo disparadores interpretativos también en textos de la más recta tradición psicoanalítica.

Hay dos grandes textos que mecen el tejer de Kelly para que el resultado sea una escritura sumamente cautivante. Se trata de Fragmentos de un discurso amoroso (Roland Barthes) y On wait (Harold Schwaizer, hay versión castellana pero no en Argentina).

Con estos cruces teóricos analiza los textos literarios mencionados. Pero el libro no es un ensayo de crítica literaria. Es una obra donde un despertar (la escritura) despierta en otro despertar (la lectura). En el medio, un tiempo que transcurre, inaprensible para quien estaba durmiendo, eterno para quien espera ver al otro despertar.

Mediante el concepto de aura en sus dos valores, el cultual y el exhibitivo, establece conexiones entre la bella durmiente y la obra de arte, poniendo de manifiesto sin proponérselo, un aspecto central de la historia del arte moderno: el status de objeto (de culto y de exhibición/posesión) del cuerpo femenino. Lo que vuelve bella a la bella durmiente, es su aura, que proviene justamente de ser durmiente, es decir, objeto.

Con el concepto de mirada, juega con Didí Huberman y “Lo que vemos lo que nos mira”, para proponer que esa bella que duerme, toda vez que es contemplada por el príncipe, el amo o el poseedor, lo está mirando con los ojos cerrados, lo está escrutando y definiendo. Es el príncipe quién necesita a la durmiente para saber quién es, para saber, es decir, para poder.

Esta vuelta de tuerca en este mito literario me permite pensar ciertas tensiones que señalizan el arte de la modernidad, desde Las Meninas (o desde la primera bella durmiente que nos mira, La Venus de Urbino del maestro de Velázquez), hasta la más “óptica” de todas las miradas (por la naturaleza de su soporte y el ojo que supone su modo de registro, un lente), la de Jean Luc Godard, cuando dice aquello de que no somos nosotros los que miramos al cine, si no es el cine que nos mira. Es decir, la modernidad como discurso que gira en torno a la bella durmiente/obra de arte que miramos pero que en realidad nos define y sin la cual no somos.

Finalmente, con el concepto de espera, aquí, el juego crítico de Kelly es realmente encantador, porque es el broche del proceso en el que el aura y la mirada han hecho sus persecuciones y sus ritos. La espera no es un valor de nuestro tiempo, no estamos acostumbrados a esperar para saber.

Al final del libro y luego de recorrer estos conceptos del aura, la mirada y la espera en la relación dialéctica entre la bella durmiente y quien la contempla/despierta, una suerte de epílogo en formato de confesiones de diario nos deja el refuerzo de una presencia que reprimió en el ensayo: las marcas personales de su búsqueda.

El texto de Kelly A.K. es sumamente cuidadoso y afectuoso con sí mismo. Es una delicia para la lectura, y un estìmulo donde las referencias a lo personal construyen también el perfil del ensayo. Ser bella durmiente es un acto femenino, y como lo tal nos refleja.

Publicado en leedor el 10-01-2011

publicado en: http://milderivas.com.ar/la-espera-de-kelly-a-k-685
por @kekenacorvalan

(los inicios)

2011-01-08T16:16:00.001-08:00

(insomnio)

2011-01-07T05:38:00.000-08:00

Comienzo el 2011 con unos días abrumadores de insomnio,
no soy yo, es la cama, me susurro noche tras noche, vuelta a vuelta, mientras me envuelvo en la cobija.
No soy yo, es la habitación, me repito como mantra mientras todas las angustias concebibles se desparraman sobre mí.
No soy yo, es el mundo entero, me quiero decir otra vez, sin lograrlo.
Y sin embargo, sigo sin dormir, sigo sin conciliar algo de paz en las horas en las que la desesperación es un monstruo tan huidizo, y tan presente, como la vejez.
Parece domingo, noche tras noche, en la que el sueño no está.

(música para el 2011)

2011-01-04T07:23:00.001-08:00

Tdi: Music from Das Pattern on Vimeo.

(flores para el 2011)

2011-01-04T07:20:00.000-08:00

Flower Maschine from Das Pattern on Vimeo.

( I got life - 2010 )

2010-12-26T18:10:00.000-08:00

de las canciones que mejor describen este año de vorágines y tribulaciones, estremecimientos y sonrisas, de amistades y éxitos, de sorpresas y aprendizajes, de tanto tanto tanto...

(la espera en W Radio, con Martha Debayle)

2010-12-24T09:36:00.000-08:00

Pessoa

2010-12-12T03:32:00.001-08:00

"Autopsicografia"

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só que éles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão
Ésse comboio de corda
Que se chama o coração

—Fernando Pessoa

(erotónimos 2)

2010-12-12T03:11:00.000-08:00

más descubrimientos:

Kelly watch the stars

Kellvis (is in the building!)

hay otra K que se encuentra por ahí, es la que aparece silenciosa, con su figura tremula desde la pared de la casa de algún desconocido. colgada en la pared. en un cuadro. pintada con colores que no son los suyos.

erotónimos 2

2010-12-11T12:40:00.001-08:00

Kelly de Aro es la que se escucha pero no se ve.

(erotónimos, parte 1)

2010-12-05T04:44:00.000-08:00

Com uma tal falta de gente coexistível, como há hoje, que pode um homem de sensibilidade fazer senão inventar os seus amigos, ou quando menos, os seus companheiros de espírito? - F.P.

Siempre sospeché de la existencia de heterónimos en mi vida. Y claro, Pessoa es uno de mis amantes nocturnos,

siempre está junto a mi cama, ávido de compartir unos suspiros a media noche. Pocas veces es Charles Robert quien se mete debajo de mis cobijas, más seguido Ricardo Reis me acaricia, Álvaro de Campos me susurra y Alberto Caeiro me seduce.

No solamente compartimos la bifurcación de nuestras vidas en personalidades múltiples que se desdoblan y que experimentan con perspectivas diversas, sino que compartimos un país, Sudáfrica, como parte de

nuestro devenir de la infancia.

Un amigo (H.O.) me regaló el sustantivo verdadero para presentar éstas, mis derivaciones propias, los erotónimos.

Kelly A.K. es la que escribe, la que aparece de pronto en una fiesta y baila y no sabe cómo presentarse porque su nombre es demasiado pequeño y baila más y se sonroja y habla y habla y después calla.

Kelly Aro es la otra, la que anda sin lentes, la que sonríe un poco más y habla un poco menos.

Pero hay más, no sé todavía sus nombres, pero las puedo dividir.

Ella es la que se entristece sin saber el porqué, tiene ganas de un abrazo y se abraza ella misma, apretándose el pecho por miedo a que se le salga un latido demás. Ella escribe poesía.

La otra salta y hace y deshace y no cesa en el movimiento constante de sus constelaciones internas. No sabe bien a dónde se dirige, pero continúa en el movimiento.

Hay más, lo sé, esta la que se autoseduce y está la que seduce. Está por ahí también la profesora con los brazos cruzados que nunca se sienta. También vive en mí una que nunca sale de casa, le tiene miedo a lo que se puede encontrar afuera.

Hay otra a quien le da miedo lo que se puede encontrar adentro.

Ésta, es una breve introducción a mis erotónimos. Los seguiré descubriendo y compartiendo.

(mis pies)

2010-11-23T21:01:00.001-08:00

Tenemos una relación muy especial, mis pies y yo.

A veces los llevo a donde quiero ir, o son ellos quienes me llevan a mí.

A veces los maltrato con tacones de 15 centímetros, medias apretadas, ellos se quejan, con ampollas y cortadas. También los trato tan bien que los mando a un pedicure cada tanto, les pongo crema todas las mañanas y todas las noches, los masajeo y les platico mis sueños, por si se los perdieron.

Mis pies, son tan lindos que les compro zapatos, pero a veces, también me los compro a mí. Los calcetines gruesos, con monitos, les encantan. Las mallas no tanto.
Mis pies, son tan desastrosos que por más que los tallo, siempre están sucios, se enganchan a los pasos y adhieren memorias de la única manera en la que saben cómo hacerlo, por las plantas.
Son descalzos.

Descalzos viven.

Mis pies, descalzos, en libertad.

Y ellos, se erotizan solos y me dejan de lado,

no siempre quieren hacer un trío.

(la espera en el Reforma)

2010-11-15T15:45:00.000-08:00

Sueño de la durmiente

La autora de La espera (Textofilia) se ha especializado en el mito de la bella durmiente. En este ensayo, se acerca a la obra de Kawabata, Rice y Jelinek y las connotaciones del sueño de una muchacha y su aura de erotismo. Concluye que la bella durmiente no es una mujer dormida, ya que "la primera emana un erotismo que hace que el otro reaccione, que produce en el otro una mirada, una expectativa y un deseo no cumplido". Un encierro en el autoerotismo de la que sueña.

(go out and love somebody)

2010-11-07T09:53:00.001-08:00

(pogo up)

2010-11-07T09:42:00.001-08:00

(penetración)

2010-11-06T23:49:00.000-07:00

"Dance first. Think later. It's the natural order."
— Samuel Beckett

La sombra de las manos sobre mi piel, sus manos de sombra, despertaron,

Me despertaron,

amanecieron el que yo sentía, el que sienta.

Vibraciones se propagan,

IV.

Hasta dónde puede penetrar una sombra, que penetra cuando penetra y ciñe en el abrazo de tres citas fugaces, de un Kafka y un Beckett y un alguien más que ya no recuerdo bien.

III.I

No te lo dije, pero te leía mientras dormías, leía tus tatuajes y tu boca, tu respirar y las pesadillas de las que, quizá, te despertaría con el rozar de mi boca en tu boca. Te leía al dormir y te fuiste a un pasillo oscuro del que me llamaste y te llamé y volviste.

Te leía en tu dormir, tus manos caían, inertes, sobre mí,

Caían,

Y me aprisionaban (más) en el parpadeo que nuestros cuerpos formaron un poco antes.

II.I

Trémula, resuena dentro, en mi cuerpo, ¿mi pecho? Entre los pezones,

Justo debajo de un hueso que saluda desde siempre, protuberancia ósea que se siente al sentir.

Suspiro interno.

II.II

Mi cuerpo dice cosas,

Agotado,

suspira con réplicas de sombras.

Se me confunden los tatuajes de palabras entre el sudar ahora seco,

huele a un árbol recién cortado, madera fresca.

Huele a él.

Se confunde el azul de ese cielo sepia, ya oscuridad

y el azul del sepia resuena con los colores que traspasaban mi cuerpo un poco

antes.

Algo suspira dentro y no soy yo.

Y no escucho,

rememoro caricias de manos gigantes, un abrazo dentro del cual,

El mundo

Ya no era mundo.

III.II

Cuatro habitaciones. En la frontera.

Alguien dijo, se puede penetrar hasta el corazón.

(se dice en voz baja para que no se pueda leer,

entre sus brazos

sombras

crepúsculo del cuerpo dentro del cual

resguardo

acobijada

suspiro)

(suspiro)

(texto atrapado dentro, sal, ya sal)

(me acurruco, no cada noche, pero sí algunas, en mi recuerdo de él)

(suspiro)

2010-11-01T20:31:00.000-07:00

(

)

(La espera en la Jornada)

2010-11-01T00:25:00.000-07:00

La espera: la seducción..., ensayo que se apega a la versión de Basile, más sexual y violenta

Analiza Kelly A.K. la permanencia de la bella durmiente en la literatura universal

Aún tiene algo que decirnos, por eso se sigue recreando, explica la autora en entrevista

Ericka Montaño Garfias

Periódico La Jornada
Lunes 25 de octubre de 2010, p. a12

El tema de la bella que duerme es constante en la historia de la literatura universal. Parte de una narración oral de Giambattista Basile, que se publicó de manera póstuma en 1634, y ha pasado por numerosas modificaciones, de Perrault a los hermanos Grimm, quienes le dieron una connotación más de cuento de hadas, hasta llegar a Yasunari Kawabata, Elfriede Jelinek y Anne Rice.

¿Por qué un tema y un personaje tan antiguos se siguen repitiendo? De esa pregunta parte la periodista Kelly A.K. para escribir su ensayo La espera: la seducción de las bellas durmientes, publicado por la editorial independiente Textofilia.

Todavía tiene algo que decirnos, por eso se sigue utilizando, recreando, para que existan tantas versiones contemporáneas del mismo personaje. Partí de ahí para la investigación, pero fue algo muy loco, porque, si bien se supone que en una investigación, en un ensayo tomas distancia: me di cuenta de que me estaba tocando puntos sumamente profundos, muy íntimos. Así, habla de la bella durmiente desde la perspectiva de la espera.

Ya había escrito un capítulo y no podía seguir con el segundo porque me quedé pasmada. Sentí que mi inconsciente me había hecho una jugarreta, que había decidido escoger un tema que inevitablemente iba a acabar en una investigación sobre un tema muy específico, como es el de la espera, que me toca a niveles muy profundos.

–¿Por qué?

–A nivel personal tengo una historia con un familiar a quien esperé mucho tiempo, desaparecido; fue vivir en la espera. La espera se vive en carne viva y yo la viví así. Unos meses después de que se resolvió comencé la investigación. De cierta manera tenía que entender, además de sentir, qué era la espera.

Fui una especie de durmiente, estuve en pausa un rato. Ahora siento que estoy en una vorágine, que estoy viviendo mucho.

De Basile a Perrault hay un gran cambio, se le quita el erotismo, indicó en entrevistaFoto cortesía de la escritora

La espera, desde el punto de vista no sólo de cuánto dura, sino de las expectativas que genera. Vamos construyendo en la espera, por eso cito mucho a Barthes, quien dice que la expectativa que creamos del otro nos trastorna.

La bella durmiente espera, al menos en las versiones modernas, a que el príncipe la salve. Tendida en una cama pareciera que no le toca hacer nada más que aguardar, cuando en realidad ella es quien mueve al héroe a la acción.

–¿El verdadero héroe de la historia no es el hombre, sino esa mujer que yace?

–Exacto, nos equivocamos de héroe: ella es la heroína, y es mucho más activa de lo que parece. Es como la mujer mexicana: parece pasiva, que no hace daño, que no mata ni una mosca, cuando realmente somos de armas tomar.

La historia cambia según la época o el país. Nace en la literatura con Basile, quien retoma una vieja leyenda. “De Basile a Perrault hay un gran cambio: se le quita la sensualidad, el erotismo. Hay que entender que en un principio no existía la noción de cuento infantil. Nosotros lo vemos así, pero realmente eran cuentos orales. Yo me apego más a la versión de Basile, que es mucho más sexual, violenta, tiene más carnita.

La de Perrault es más ñoñona, y los hermanos Grimm lo transforman en un cuento mucho más fantástico. El primero no lo es, es el lino, la cuestión del despertar, las hadas aparecen para ayudarla a amamantar, no hay embrujos ni brujas; lo del lino enterrado es una cuestión de mala suerte. En las versiones contemporáneas ya hablamos de otra cosa.

Así, cada versión, con elementos distintos, aporta a la configuración del personaje de la bella durmiente. Cada autor le da otro matiz; es un espejo distinto.

http://www.jornada.unam.mx/2010/10/25/index.php?section=cultura&article=a12n1cul

(así suena el cuerpo al volver)

2010-11-01T00:17:00.000-07:00

y una canción hace estertores en una escala richter que no se menciona en voz alta...

(la espera en La Razón)

2010-10-26T14:35:00.000-07:00

Novedades Editoriales

(Carlos Olivares Baró)

¿Una mujer duerme y la mirada masculina
la posee? ¿Una mujer duerme y el deseo
se sublima? Hay un misterio en la bella
durmiente, no en la mujer dormida. “Quiero ser de-
terminante en eso; mi ensayo trata sobre las bellas
durmientes, no de las mujeres dormidas…”, aclara ca-
tegórica Kelly A. K. (Ciudad de México, 1981) cuando
le pregunto la diferencia entre una mujer que descan-
sa, que dormita, y una bella durmiente. La espera. Se-
ducción de las bellas durmientes (Textofilia Ediciones,
2010), ensayo que aborda el mito de las bellas dur-
mientes con apremiante inteligencia especulativa.
Texto que se convierte en un instigador análisis del
acto contemplativo. Eros y mirada. Eros y ensoña-
ción. Eros y prórroga. Eros y silencio. Kawabata, Anne
Rice, Almodóvar, Murakami y Elfried Jelinek en la re-
creación de la leyenda que nos sedujo en la infancia.
Kelly A. K. emprende un viaje por las motivaciones del
príncipe y los hechizos del sueño. Las bellas durmien-
tes sometidas a los influjos de la avidez masculina
(beso mágico, mirada, aguardo, recogimiento…). La
bella durmiente: metáfora que enaltece la virilidad.
Lo más interesante de este libro es su prosa hilvanada
en los territorios de las pausas y las sordinas. Atrac-
ción y expectativa. Atisbo y redención. Ceremonia y
disposición. Entregamos a los lectores un fragmento
de este sugerente cuaderno.

En primer lugar, ¿cómo puede una mujer dormida
convertirse en una bella durmiente?, ¿de qué
manera sucede esta transformación?, y, ¿qué es
lo que tiene una mujer dormida que hace que se
transforme en una bella durmiente? El narrador
comienza a responder esas preguntas dentro de
su texto: “Ninguna mujer, por hermosa que fuera,
podía ocultar su edad cuando dormía”. Una mujer
dormida no miente. Ésta, se vuelve bella durmien-
te al momento en que en su sueño es absolutamen-
te vulnerable pues en el sueño todas las máscaras
caen. La aseveración conduce a otra pregunta,
¿cómo puede una mujer dormida, una joven en el
apogeo de su lozanía llegar a ser aún más deseable
cuando está sumergida en el sueño, cuando no
se mueve ni reacciona?, ¿ se vuelve deseable al
momento de transformarse en una bella durmien-
te?, ¿es deseable por ser prohibida, inaccesible? El
texto responde:

Ahora vengaría en esta muchacha esclava,
drogada para que durmiese, todo el desprecio y
la burla soportados por los ancianos asiduos de
la casa. Violaría la regla de la casa. [...] Esperaba
despertarla mediante la violencia. Pero se apar-
tó de improviso, porque acababa de descubrir la
clara evidencia de su virginidad.

Por Carlos Olivares Baró

Ficha técnica
título: La espera
autor:
Kelly
A. K.
Editorial: Textofilia
Ediciones, 2010
Género: Ensayo
Páginas: 100 páginas
Precio: 159 pesos

carlos.olivares.baro@hotmail.com

(La espera en la crónica)

2010-10-18T15:23:00.000-07:00

La historia original de la Bella Durmiente no tiene una bruja y príncipe, es más bien XXX
Juan Carlos Talavera | Culturas
Lunes 18 de Octubre, 2010 | Hora de creación: 00:51| Ultima modificación: 02:22

Análisis. El ensayo es publicado por Textofilia Ediciones.

El verdadero origen del clásico infantil La Bella Durmiente se encuentra en una versión “triple equis” que el escritor italiano Giambattista Basile transcribió en 1634 y que tituló El Sol, la Luna y Talia, donde una mujer dormida es violada. Lo particular de aquella historia es que la Bella Durmiente no se pincha el dedo con una rueca, ni es embrujada por un hada maléfica, tampoco existe un príncipe encantador y menos aún un beso, señala Kelly A.K.

Pero la Bella Durmiente es un personaje que hasta ahora no ha sido agotado y así lo demuestran dos Premio Nobel: el japonés Yasunari Kawabata y la austriaca Elfriede Jelinek, así como los estadunidenses Anne Rice y John Irving, e incluso el afamado Haruki Murakami, quienes en su literatura han retratado bellas durmientes desde distintos ángulos, explica la autora en su ensayo La espera. Seducción de las bellas durmientes, publicado por Textofilia Ediciones.

Para Kelly A.K., las bellas durmientes son objetos depositarios del deseo del otro, pero al mismo tiempo depositarias de su propio deseo; heroínas, personajes engañosos que ocupan el papel principal de todas las historias, y un enigma por lo que provocan, ya que no se sabe qué sucede con estas mujeres que no hablan, no se mueven y se ven envueltas en un viaje.

AURA Y MISTERIO. Las bellas durmientes son un misterio, “y sin embargo, el que una mujer se encuentre dentro de un sueño profundo hace que no sea una mujer realmente, sino simplemente el esbozo de quién podría ser despierta”. Al final esta mujer se convierte en la heroína de la historia y no así el príncipe como muchos piensan, señala la joven autora.

Una característica de la mujer dormida es que no se le puede tocar. Se le ve, se le contempla e incluso puede ser espiada, pero se le respeta, y en opinión de Kelly A.K., esto se debe al concepto del aura de Walter Benjamin, dado que las durmientes son seres que sólo existen para ser contemplados y “forman parte de una ceremonia nocturna donde son intocables aun cuando es posible tocarlos intrínsecamente”.

Propiamente el género de las bellas durmientes existe, señala la autora, y aunque no se menciona en el ensayo, apunta que también existen bellos durmientes, como narra John Irving en El mundo según Garp, donde cuenta la historia de un hombre dormido y cómo una enfermera lo viola. Esa sería la versión masculina, explica.

En el texto, la autora analiza tres piezas esenciales del mito de la Bella Durmiente: La casa de las bellas durmientes, de Yasunari Kawabata; La muerte y la doncella, de Elfriede Jelinek, y Trilogía de la Bella Durmiente, de Anne Rice.

Y la importancia de la Bella Durmiente se encuentra en su reflejo “porque la literatura es una forma de espejear el mundo real, una manera de contemplar de forma distinta lo que tenemos a nuestro alrededor, y una manera de crear una perspectiva distinta. No hay bellas durmientes ni príncipes como tal, sin embargo, es una manera distinta de ver a mujeres y hombres”, concluye.

http://www.cronica.com.mx/nota.php?id_nota=538622

(la espera en el universal)

2010-10-16T10:39:00.000-07:00

El UniversalKioskoLetras + Artes
Vistazo al mito de la bella durmiente
El libro La espera (Textofilia Ediciones), de Kelly A.K., es un ensayo basado en La bella durmiente, una historia con una fórmula que, según ella, ha sido repetida en varias versiones y que muchos recuerdan a través de Disney

AUTORA. Publica su primer libro en Textofilia Ediciones (Foto: ESPECIAL de Paola Tinoco )

Sábado 16 de octubre de 2010
Patricia García | El Universal

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clínica de periodismo

El libro La espera (Textofilia Ediciones), de Kelly A.K., es un ensayo basado en La bella durmiente, una historia con una fórmula que, según ella, ha sido repetida en varias versiones y que muchos recuerdan a través de Disney.

Kelly basó su libro en la tres versiones occidentales más antiguas: El Sol, la Luna y Talia, de Giambattista Basile, y las dos adaptaciones de ésta realizadas primero por Charles Perrault y posteriormente por los hermanos Grimm.

Mediante su análisis, Kelly muestra en su ensayo que las bellas durmientes se vuelven las heroínas de la historia, e induce a reflexionar sobre diversas cuestiones; entre otras cosas nos presenta bellas durmientes que son violentadas, pero a su vez son ellas mismas quienes se vuelven violentas al despertar los deseos más íntimos en los príncipes.

Para Kelly la espera tiene dos connotaciones: tiempo y expectativa. Al respecto, la autora plantea que en el momento en que llega lo que esperamos nunca se llenan los “huecos” que vamos a tener y por ello supone que a veces es más rico quedarse en la espera.

En entrevista con KIOSKO, Kelly comenta que desde pequeña había sentido una fascinación por la historia de la bella durmiente, y que al final se dio cuenta que su ensayo también había tenido que ver con algo que ella vivió.

Kelly dice que, a diferencia de la mujer dormida, la bella durmiente es aquella mujer que sabe que puede producir erotismo, que se seduce a sí misma sin que necesariamente seduzca al otro, que se sabe poderosa y autónoma, por lo que su erotismo se vuelve activo a través de la reacción que puede provocar en otro. Añade que el que se le llame “bella durmiente” no implica que por fuerza esté dormida, ya que puede tener un sentido real o metafórico.

Y hay bellos durmientes

La autora comenta que también puede haber “bellos durmientes” y cita un ejemplo en la vida real: cuando nos relacionamos a través de internet, donde creamos al otro y nos recreamos a nosotros mismos, creamos expectativas y acturamos hasta cierto punto de manera muy ansiosa ante la posibilidad de recibir el mensaje esperado por mail, por un mensaje en Twitter o en Facebook.

Durante la entrevista, la autora explica: “escribir para mí es una necesidad, si no escribo me ahogo”. Y cuando se le pregunta qué haría si de pronto un día ya no pudiera escribir, responde que pintaría y que siente un poco de envidia hacia los artistas gráficos, pues de alguna manera el escritor y el pintor hacen casi lo mismo; sin embargo, lo de ellos es visual e inmediato para el receptor, mientras que los escritores necesitan a un lector activo.

El pasado miércoles, en la Casa Refugio Citlaltépetl, el escritor Andrés de Luna y la narradora Ana Clavel presentaron de una forma muy original y a manera de entrevista La espera, el primer libro de Kelly A. K., quien yacía en un diván como si ella misma fuera una “bella escribiente” contestando a cada uno de los cuestionamientos de sus presentadores.

Durante la original presentación, Ana Clavel comentó que la mirada es una caricia más profunda que el tacto; y al final, entre risas, la autora de La espera aseguró: “esta noche me sentí muy acariciada”.

El libro de Kelly A.K. se presentará mañana domingo en el Foro Juan Gelman de la Feria Internacional del Libro del Zócalo, a las 11:00 horas.

http://www.eluniversal.com.mx/cultura/64034.html

(La espera en el porvenir)

2010-10-15T08:35:00.000-07:00

Trae a Monterrey un ensayo erótico

Por: Guillermo Jaramillo Torres, Martes, 12 de Octubre de 2010

Kelly Aro visitó por primera vez la Feria Internacional del Libro Monterrey para presentar su libro "La espera: seducción de las bellas durmientes".
Kelly Aro visitó por primera vez la Feria Internacional del Libro Monterrey para presentar su libro "La espera: seducción de las bellas durmientes" editado por Textofilia, donde la espera es uno de los elementos más sobresalientes para una princesa.

"Parte del objetivo del libro es que seduzca, por eso la seducción de las bellas durmientes, es un ensayo erótico.

Creo que todas las niñas crecimos con Barbie y con Disney, y quien lo niegue lo está negando", señala Aro.

Perteneciente a una generación de las princesas como la Bella Durmiente o Blanca Nieves, Aro recuerda que se divertía en serio al ver este tipo de cintas cuando era pequeña.

Uno de sus personajes favoritos es el de Maléfica, la villana de "La Bella Durmiente", y tanto le fascina a Aro que el libro abre con una cita en voz de este personaje.

Una vez que se trazó el proyecto de contar una historia con base en estas versiones de Disney fue cuando la investigación se hizo presente, investigación profunda que la llevó a encontrarse con versiones antiguas, como es el caso de la versión de Bassil que no tiene algo que ver con la versión conocida de los Hermanos Grimm, quienes limaron toda la sensualidad y sexualidad de la narración para llevarla a un cuento para niños.

El libro cuenta con una bitácora o diario personal que se transforma en un diálogo más personal, que al final se une con el texto literario.

Es así como decidió si mostrarse ella como autora dentro de esa literatura que revela.

Esta bitácora fue escrita a la par del texto y contaba con una diferencia en cuanto al tono, pero al final se vio unido al corpus principal.

La espera

Uno de los aspectos que más resaltan en el libro es la condición de espera que nos hace recordar inmediatamente a dos personajes de la historia de la literatura, como es el caso de Blanca Nieves y la Bella Durmiente.

"La espera es todo, todo el tiempo estamos esperando. “El ahora no existe, es interesante y lo puntualizo en el libro que en español tenemos un gran problema con la palabra espera, porque esperar tiene dos connotaciones que en inglés no las tiene.

To wait, es esperar en cuestión temporal, y expectation es esperar también", apunta Aro.

(la espera en Universia)

2010-10-15T08:31:00.000-07:00

NOTICIA : FASCINACIÓN POR LAS BELLAS DURMIENTES

La espera. Seducción de las bellas durmientes, de Kelly A. K.
14/10/2010

¿Por qué son fascinantes las bellas durmientes? En este ensayo, la autora explora diversas versiones de esta historia

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La espera, seducción de las bellas durmientes, es el primer libro de Kelly A.K.
La autora explora diversas versiones de esta historia: desde las clásicas hasta las adaptaciones contemporáneas de Kawabata, Anne Rice y Elfriede Jelinek para indagar sobre el problema de la espera y la carga erótica
Kelly confronta los fantasmas del erotismo con los ojos abiertos, toma vuelo y nos habla de cómo la espera, el deseo y la imaginación imantan al cuerpo de manera consciente
¿Por qué son fascinantes las bellas durmientes? En este ensayo, la autora explora diversas versiones de esta historia: desde las clásicas hasta las adaptaciones contemporáneas de Kawabata, Anne Rice y Elfriede Jelinek para indagar sobre el problema de la espera y la carga erótica. ¿Cómo se da este proceso? ¿Cuál es la diferencia entre una mujer dormida y una bella durmiente? ¿Cómo habita el deseo de una mujer que sueña? ¿Se puede mirar con los ojos cerrados? ¿Hay un aurora sensual que emana desde el interior de un cuerpo inconsciente o se trata únicamente de una fantasía masculina?

Este es sólo el punto de partida para una profunda reflexión que plantea el problema de la belleza de la expectativa frente a una realidad que no la colma. Entonces Kelly confronta los fantasmas del erotismo con los ojos abiertos, toma vuelo y nos habla de cómo la espera, el deseo y la imaginación imantan al cuerpo de manera consciente. La mejor manera de mantener un sueño intacto es no vivirlo. Si se vive, se rompe el encantamiento. Si no se vive, la relación es humo. ¿Qué hacer? En este libro Kelly no renuncia a las bodas del cuerpo y la imaginación, del tiempo y lo que vive fuera del tiempo.

Kelly A.K. (México, D.F. 1981). Estudió Literatura Latinoamericana en la UIA. Ha sido locutora de la estación de radio Ibero 90.9 en el programa Le Voci, de música vocal y Punto 9, la cartelera cultural. Estudió la maestría en Teoría Crítica en el 17, Instituto de Estudios Críticos. Desde 2007 es coordinadora de información y conductora de “La oveja eléctrica” del Canal 22, programa televisivo de ciencia y pensamiento conducido por Pepe Gordon. Es profesora del taller de narración a nivel licenciatura en la UIA. Becaria del FONCA 2009-2010 en el área de Novela.

Ha publicado en revistas como Algarabía, Quo, Círculo de Poesía, Replicante, Shandy, Textofilia, la sección cultural del Economista, Vuelo, y en su blog:
www.parentesisk.blogspot.com

La espera, seducción de las bellas durmientes, es su primer libro.

Fuente: Universia

(la espera en Milenio)

2010-10-15T08:19:00.000-07:00

El erotismo de la bella durmiente
El trabajo, escrito a manera de ensayo, busca reflexionar sobre las aportaciones literarias y reales a la figura de este personaje, asegura Kelly.

La narradora Kelly A.K. (Distrito Federal, 1981) está obsesionada con la bella durmiente. Pero no con la que recrearon los hermanos Grimm o la versión de Charles Perrault que después Walt Disney llevó a la pantalla grande, sino con una mujer sensual y erótica.

Prueba de ello, su más reciente publicación, La espera. Seducción de las bellas durmientes (Textofilia Ediciones), donde la autora hace un análisis basado en las obras La casa de las bellas durmientes (1961) de Yasunari Kawabata, La bella durmiente. Trilogía erótica (1983-1985) de Anne Rice y un fragmento de La muerte y la doncella I y IV (2008) de Elfriede Jelinek, que muestran a una mujer que sabe exactamente lo que desea.

El trabajo, escrito a manera de ensayo, busca reflexionar sobre las aportaciones literarias y reales a la figura de este personaje, asegura Kelly.

En el proceso de escritura, uno de los elementos que más se analizan es el de la espera. “No me había dado cuenta que dentro de la estructura del libro tendría que abordar este tema como parte de mi trabajo. La espera tiene dos connotaciones: la primera es de duración, la segunda es de expectativas. Tuve que trabajar en ambas para hacer este ensayo”, señala.

En entrevista, indica que su obsesión por la bella durmiente surgió desde niña, al ver la película de Walt Disney. “Pero también después de acercarme a literatura erótica y leer los textos de Kawabata, Jelinek y Rice”. Después de leer estas obras se preguntó por qué este personaje es tan actual y se repite en diferentes autores. A partir de ese momento, un año atrás aproximadamente, decidió comenzar el ensayo La espera. Seducción de las bellas durmientes.

“La bella durmiente es una mujer que parece pasiva y que vive en un segundo plano, cuando realmente es la heroína de su historia; es activa, tiene un erotismo que repercute en el otro y hace que los demás reaccionen. La divergencia entre lo que parece y realmente es me llama mucho la atención”, comenta.

Además, destaca, está mujer está encarnada en la actualidad. No necesariamente es bella y durmiente, mujer u hombre; “representa a gente consciente de su propio erotismo, de su propio estar frente a los demás y de su manera de reaccionar ante sí misma”.

La espera. Seducción de las bellas durmientes se presenta el domingo a las 11:00 horas, Foro Independiente de la Feria del Libro del Zócalo.

http://origin-impreso.milenio.com/node/8848675

(la espera en el economista)

2010-10-12T20:41:00.000-07:00

El ensayo, un género para explorar la intimidad

Recomendaren Yahoo!

13 Octubre, 2010 - 18:34

Por lo general, los ensayos como género literario se consideran serios, extensos, con un lenguaje rebuscado sólo accesible para academicistas y con un rigor que recalque el afán de buscar la objetividad. Pero, ¿puede el escritor recuperar ese género para explorar temas que le son más íntimos y cercanos y atraigan más al lector promedio?

La joven escritora Kelly A. K. aporta con su primer libro La espera. La seducción de las bellas durmientes (Textofilia, 2010) una interesante alternativa. A la hora de elaborar en forma de ensayo un tema singular que durante mucho tiempo le ha llamado la atención (las bellas durmientes), se vio sorprendida por el camino a que la condujo su libro.

“Yo había iniciado investigando temas eróticos. Cuando me di cuenta de que el libro me llevó a un tema muy personal, me quedé pasmada porque ya había llegado a un nivel muy íntimo, mucho más personal del que esperaba”, afirma la autora.

“Yo tuve un asunto personal, familiar, en el que tuve que esperar a una persona durante mucho tiempo y supongo que de ahí surgió el libro”, relata Kelly. Inconscientemente, la autora ha expresado en muy pocas palabras los dos sentidos que ella enfatiza a la hora de analizar el título La espera: “tiene dos connotaciones: la espera como duración y la espera como expectativas”.

En su ensayo toma una obsesión personal: la seducción de una mujer dormida. Y al momento de desarrollarla da con otra aún más profunda: los límites de la distancia en la cultura ultramoderna y la manera en que las tecnologías alteran la duración y por tanto la espera se convierte en resistencia.

No obstante, su crítica es más abierta: “En cierta manera existe una espera en las pantallas porque se fija una expectativa, ¿quién no se ha enamorado de una bloguera o de un twitero?, y no tienes idea de quién son. Hay algo ahí que nos llama. Pero lo queremos todo ya, rápido, y nos perdemos un poco la angustia de estar esperando a otro. Porque sí es rico estar esperando a otro: esto crea una sensación distinta, construye una actividad y una reflexión distinta el que no se nos otorgue todo inmediatamente. Hoy en día, cuando tenemos que esperar algo, cinco minutos ya es demasiado. En otras épocas una carta se tardaba días en llegar”, apunta.

Sin embargo concede: “Pero es una realidad, ya son otras cosas. Yo soy usuaria de todas estas herramientas; simplemente he hecho una reflexión al respecto”, apunta.

Kelly A. K. presenta La espera el próximo domingo en el marco de la Feria del Libro del Zócalo.

(en la FIL de Monterrey )

2010-10-10T20:54:00.001-07:00

La primera entrevista como escritora de "La espera: seducción de las bellas durmientes"

(La espera)

2010-10-04T16:09:00.000-07:00

sunday solitude

2010-10-03T10:38:00.001-07:00

a veces, ni yo

misma sé acompañarme en la soledad.

Mi compañía no es suficiente. y mis ojos, mis ojos.

buscando sismos...

2010-09-19T20:44:00.000-07:00

estertores internos, alguna escala de richter que supere el 0.1, ¡vamos destino! o, ¿vamos destino?

¿cómo es?

azar infame, azar ínfimo... ¿será?

¿existen los sismos internos?

ni siquiera las réplicas ahora existen... ¿algo? ¿un movimiento producido externamente? ¿una ondulación momentánea en las sensaciones?

o estertores, puros y llanos estertores de la necrofilia....

¿será?

calling...

2010-09-19T20:38:00.000-07:00

is anybody listening?

para celebrar el bicentenario

2010-09-15T19:10:00.000-07:00

¿por qué no hacer cosas así para celebrar?

Oda al Culo - Pedro Mairal

2010-08-23T15:26:00.000-07:00

(texto fantástico, anatómico, erótico)

BOGOTÁ (Soho). No suelo concordar con el prójimo varón sobre cuál es
el mejor culo. Noto un gusto general por el culito escuálido de las modelos
flacas. A mí me gustan grandes, hospitalarios, macizos. Me gusta el culo
balcón, que sobresale y se autosustenta como un milagro de ingeniería. El
culo bien latino, rappero, reggaetón, de doble pompa viva y prodigiosa.
Me salen versos cuando hablo de culos. Quizá porque en los culos hay
algo más antiguo y atávico que en las tetas, que en realidad son una
intelectualización. Las tetas son renacentistas, pero el culo es primitivo,
neanderthaliano. Con su poder de atracción inequívoca, su convergencia
invitadora, es un hit prehistórico. Despierta nuestro costado más bestial:
el del acoplamiento en cuatro patas. Las tetas son un invento más reciente,
son prosaicas. El culo, en cambio, es lírico, musical, cadencioso,
indiscernible del meneo de caderas, del ritmo, la batida de la bossa que
retrata a la garota que se aleja en Ipanema.
Porque el culo siempre se aleja, siempre se va yendo, invitando a que
lo sigan. Se mueve en dirección contraria de las tetas que siempre vienen y
por eso suelen ser alarmantes, amenazadoras, casi bélicas (me acuerdo de las
tetas de Afrodita, la novia de Mazinger Z, que se disparaban como dos
misiles). Las tetas confrontan, el culo huye, es elegía de sí mismo, se va
yendo como la vida misma y deja tristes a los hombres pensando qué cosa más
linda, más llena de gracia aquella morena que viene y que pasa con dulce
balance camino del mar.
Las mujeres argentinas tienen orto, las colombianas jopo, las
brasileras bunda, las mexicanas bote, las peruanas tarro, las cubanas nevera
o fambeco, las chilenas tienen poto. O mejor dicho, las chilenas no tienen
poto, según mis amigos transandinos que se quejan de esa falta y quedan
asombrados cuando viajan por Latinoamérica. Yo mismo casi me encadeno a la
muralla del Baluarte de San Francisco en el último Hay Festival de Cartagena
de Indias para no tener que volver y poder seguir admirando el desfile
incesante de cartageneras o barranquilleras cuyos culos altaneros merecían
no este breve artículo sino un tratado enciclopédico o un poemario como el
Canto General.
De las cosas que hacen las mujeres por su culo, la que más ternura me
da es cuando lo acercan a la estufa para calentarlo. No lo pueden evitar.
Pasan frente a una chimenea o un radiador y acercan el culo, lo empollan un
rato. El culo es la parte más fría de una mujer. Siempre sorprende al tacto
esa temperatura, el frescor del cachete en el primer encuentro con la mano.
Durante el abrazo, se puede llegar a los cachetes de dos maneras. Una
es desde arriba, si la mujer tiene puesto un pantalón, pero es dificultoso y
lo ajustado de la tela impide la maniobra y la palmada vital. La otra forma
es desde abajo y eso es lo mejor, cuando se alcanza el culo levantando de a
poco el vestido, por los muslos, y de pronto se llega a esas órbitas
gemelas, esa abundancia a manos llenas. En ese instante se siente que las
manos no fueron hechas para ninguna otra cosa más que palpar esa felicidad,
para sentir con todos los músculos del cuerpo la blanda gravitación, el peso
exacto de la redondez terrestre.
Se suele pensar que, en el sexo, la posición de perrito somete a la
mujer. Pero hay que decir que abordar por detrás a una mujer de ancas
poderosas puede ser todo lo contrario: es como acoplarse a una locomotora,
como engancharse en la fuerza de la vida, hay que seguirla, no es fácil, uno
queda subordinado a su energía, hay que trabajar, darle mucha bomba, carbón
para la máquina. Es uno el que queda sometido a su gran expectativa,
absorto, subyugado, vaciándose para siempre en la doble esfera viva de esa
mantis religiosa.
Una vez vi un hombre de unos 45 años dando vueltas al parque,
corriendo tras su personal trainer. Lo curioso es que era una personal
trainer, y las calzas azules de esta profesora de gimnasia evidenciaban que
tenía un doctorado en glúteos. Como el burro tras la zanahoria, el hombre
corría tras ella sin pensar en nada más que ese seguimiento personal. No me
sorprendería que a la media hora hubiera un grupo de corredores trotando
detrás, en caravana. La música de los culos es la del flautista de Hamelin.
Los hombres, con su legión de ratones, van tras ella, hipnotizados.
Las mujeres saben aprovechar sus recursos. Yo trabajé en una empresa
en el mismo piso que una arquitecta narigona (esas narigonas sexys) y con un
"tremendo fambeco". Ella sabía que era su mejor ángulo y lo hacía valer, con
unos pantalones ajustados que dejaban todo temblando. Era una de esas
oficinas cuadradas, llenas de líneas rectas: el almanaque cuadriculado, la
tabla rectangular del escritorio, la ventana, los estantes, las carpetas de
archivos. Un lugar irrespirable de no ser por el culo de la arquitecta que a
veces pasaba camino a tesorería o a la fotocopiadora. Su culo era lo único
redondo en todo este edificio de oficinas. Lo único vivo yo creo. Nunca
intenté nada (se decía que tenía un novio), pero en una época yo pensaba
escribir una novela con los acoplamientos heroicos que imaginé con ella. Una
novela que iba a titular, con un guiño a Greenaway, "El culo de una
arquitecta".
No escribí ni dos líneas de esa novela, pero sí algunos poemas que
ella nunca leyó. Me acuerdo que la veía antes de verla, la intuía en un
ritmo particular que tenía el sonido de sus pasos, un peso, un roce de la
cara interna de sus muslos de falsa mulata. Cuando aparecía en el rabillo de
mi ojo, ya sabía plenamente que se trataba de ella. Y pasaba y todo se
detenía un instante, el memo, el mail, la voz en el teléfono, todo se
curvaba de pronto, no había más rectas, todo se ovalaba, se abombaba, y el
corazón del oficinista medio quedaba bailando. No exagero.
Además era plena crisis del 2002. Todo se derrumbaba, caían los
ministros, los presidentes, caía la economía, la moneda, la bolsa, caía el
gran telón pintado del primer mundo, caía la moral, el ingreso per cápita,
todo caía, salvo el culo de la arquitecta que parecía subir y subir, cada
vez más vivaracho, más mordible, más esférico, más encabritado en su
oscilación por los corredores, pasando en un meneo vanidoso que parecía ir
diciendo no, mirame pero no, seguime pero no, dedicame poemas pero no. Ojalá
ella llegue a leer esto algún día y se entere del bien que me hizo durante
esos dos años con solo ser parte de mi día laborable pasando con tanta
gracia frente al mono de mi hormona. Y ojalá se entere también que, cuando
me echaron, lo único que lamenté fue dejar de verla desfilar por los
pasillos respingando el durazno gigante de su culo soñado.

Sismos evocativos - publicado en "El perro" #18

2010-08-22T21:09:00.000-07:00

Ayer tembló, una vez más.

Desnuda, como suelo dormir en este verano en el que las sábanas se contagian de mi olor durante la noche y lo pierden durante el día, desperté.

Desperté con el mundo temblando a mi alrededor, desperté sonriendo desde el fragor de un sueño olvidado. Desperté temblando, sola.

Desnuda, me moví, rodé hacia el final de la cama, y me coloqué, de cuclillas, desnuda, en el triangulo de la vida, aquél junto a un mueble que, dicen, puede salvar tu vida. Y esperé, esperé a que dejará de temblar. Minutos alargados en movimientos ajenos. Geología de las evocaciones, remembrando, acordando.

Mi casa, toda ella, me platicaba secretos que había callado durante meses sin temblorina ni terremotos; quería salir de ese triangulo de las bermudas de supuesta seguridad para ver lo que decían, acercarme a los libros y libreros, las cazuelas y las cajas de cereales vacías. Todos los objetos de mi hogar dialogaban en un idioma que, por primera vez desde que los conocía, me parecía reconocible.

Era la lengua de mi infancia.

Mis nostalgias se albergan entre los movimientos de las capas tectónicas y sus réplicas.

Los terremotos me transportan a mi infancia. El zarandeo en una cama, despertar entre movimientos ajenos, en solitario, son parte inequívoca de un tiempo desplazado a un cuerpo más pequeño, más dulce y, ligeramente, más inocente.

La tierra tiembla porque se despereza, me susurraba por las noches en un departamento en un octavo piso, con mi hermano durmiendo del otro lado y ajeno a los movimientos del ir y venir de nuestro hogar, metáfora literal y metáfora terrestre.

La tierra tiembla porque ya no puede aguantarse las cosquillas que le da el que caminemos encima de ella todo el tiempo. Los tacones son lo peor. Los descalzos, los siente como caricias.

La tierra tiembla porque le tiene un miedo inconfesable a la oscuridad del universo.

La tierra tiembla porque está haciendo el amor con alguien a quien no vemos. La tierra tiembla porque le da la gana.

La angustia que puede causar un movimiento telúrico se ve desplazado por la nostalgia de un momento que ya no es mío más que en la memoria de una niña que nunca fui. Los recuerdos se pintan de colores ajenos a los que se escribieron en su momento.

Mi cama, en el hogar infantil, está coloreada de dos elementos nocturnos, los ruidos que provenían del cuarto de mis hermanos, fantasmas, supuse posteriormente, que siempre movían muebles y cuando pensaba atraparlos en su ir y venir, se esfumaban dejando las cosas tal cual habían estado. Y por los temblores.

En un octavo piso los temblores más mínimos se sienten como si movieran tu cama. No. No salía corriendo. Nadie me despertaba. Simplemente sentía el arrullo de la tierra, veía cómo ciertos cuadros, algunos peluches se desplazaban hacia un lugar más cómodo, y me volvía a dormir, con la certeza de que, en algún otro momento, otro movimiento volvería a despertarme.

Ayer tembló y yo sonreía. Mi hogar, solitario, sin peluches, sin hermanos en el cuarto de junto, sin respiraciones más que las mías y las de los libros, me habló con el movimiento de la tierra.

La evidencia del desplazamiento de un recuerdo a una certeza en tiempo presente hace que los colores de ciertos fragmentos de la memoria se calquen con tonalidades más verosímiles en los Cuentacuentos de los soliloquios. Si la tierra sigue temblando ahora, y me despierta a las 2:22 de la mañana, entonces, mi infancia sí sucedió, entonces mi vejez se verá plagada por este tipo de movimientos también.

Si la tierra me sigue arrullando con su movimiento, entonces puedo salir del triangulo en el que me refugié, meterme entre cobijas ligeramente húmedas y sonreír al soñar, porque el tiempo no ha cesado de marcar el vaivén pendular de las capas tectónicas de la memoria.

Ahora es momento de esperar las replicas evocadoras.

pedazo de alas

2010-07-27T10:28:00.000-07:00

(publicado en la revista Cultura Urbana, en el número dedicado a niños)

Anoche soñé que tenía alas pero no sabía volar. Desperté. Mi espalda desnuda, el vacío

compensando los sueños que tenía sobre los párpados.

Desde mis ojos de niño, y hasta mi parpadear de adulto, las cosas que flotaban fascinaban

mi atención, la maravilla del prodigio de aquello que debiera caer más velozmente y no lo

hace, la insensatez de una hoja de abedul que cayó del árbol y se rehúsa a tocar el suelo.

Alguna vez alguien me dijo que las palabras tenían la capacidad de flotar, y desde

entonces suspiro palabras al aire, intentando encontrar aquella que volará y se perderá

entre nubes de colores de fábulas. Tal vez tenga que ser un suspiro, o un grito elevado

desde el silencio de mi respiro, no lo sé. Pero esa palabra tiene que encontrarse en algún

lugar, y me he dedicado todos los cambios de colores que han sufrido mis ojos desde

entonces para encontrar esos sonidos que al ser emitidos, no caerán.

Belleza de inconsciencia infantil, alas en los sueños, pesadumbre en el despertar.

¿Cómo se busca una palabra entre tanto silencio?

¿Y si yo fuera a convertirme en la palabra que tanto buscaba?

Decidí tener alas en la espalda para poder flotar. Si no era en mi costado, ningún otro

lugar aguantaría la pesadez de mi realidad, aquella que impide el despegarme del suelo

siquiera milímetros sobre los sueños.

No recuerdo si fue una determinación mía, o simplemente sucedió, pero recuerdo que

en algunos espacios de mis juegos infantiles, de pronto caían plumas de avestruz a

mi alrededor. Nunca supe si esas eran las que tenía destinadas y con un gran esfuerzo

imaginativo las tenía que reunir, guardar, armar como rompecabezas y esperar a que

llegara aquél que me enseñara a pegarme mi creación sobre la espalda… yo siempre me

imaginé que mis alas serían de plumas inmensas de colores, o pequeñísimas blancas, casi

transparentes, pero nunca de un ave que se le olvidó volar.

Alguna vez me paré en la orilla de un precipicio y le grité al retumbante vacío. Tal

vez debía correr y aventarme a la incertidumbre, cual albatros que sabe que flotará a

pesar de la pesadez de las alas que le impiden elevarse desde el suelo. Bello albatros,

imposibilitado con sus inmensas alas a despegarse del suelo, siempre un pequeño intento

de suicidio cada vez que siente la necesidad de volar.

Laberinto del desencadenamiento de incongruencias.

¿Qué será más pesado, saber que únicamente arriesgando mi posibilidad de divagar en

el fantaseo de mi irrealidad, puedo llegar a flotar? O, ¿qué el suelo con la seguridad

del arraigue a la habitualidad aparente permitiría especulaciones irrealizables?

Alas, únicamente quería alas, como un ángel, como un ave, como una mariposa con

plumas de esmaltes polifónicos.

Quería verme en el charco que unas lágrimas habían dejado abandonado y reflejar mi

espalda con protuberancias de plumas; llenar el desierto de tanta piel homogénea con

protuberancias que quizás se atreverían a volar.

Volar, ese era el fin último.

Años y siglos e instantes en un parpadeo en el que confronto mi sueño con la realidad que

me imagino me subyuga a lo inteligible.

Y si la casualidad penetrara por una ranura de mi pupila ¿hacia dónde se dirigirían esas

alas inexistentes?

Tantos lugares que podría abandonar, tantos paisajes en los que me camuflaría sin ser

nunca parte de ellos, tantas esferas breves como una palabra nunca emitida de las que

podría desaparecer sin siquiera tocar con la planta de los pies.

¿era eso lo que buscaba entre las palabras suspiradas y las palabras susurradas?

¿o simplemente deseaba tener alas?

Crearlas con el material desechado por las ilusiones y los anhelos, desmenuzar los

gránulos de arena que caen en silencio sobre un reloj que no marca el tiempo, chuparme

los labios resecos y forjarlas con los ojos cerrados, con las manos atadas con estambre de

araña sobre los ojos, con el cuerpo inclinado hacia las rodillas. Concebirlas en un pasaje

del tiempo que jamás se concretará sobre un parpado que desea ser pétalo de amapola.

Y tenerlas, pintarlas sobre mi espalda, trazo a trazo, delinearlas sin pincel ni yemas de los

dedos, simplemente con el deseo de su existir.

Tener alas sobre la espalda.

¿volar? No sé… la posibilidad ….

solitaria sobre ruedas

2010-07-17T21:13:00.000-07:00

dos ruedas, son.

y no, no es que sea ermitaña ni antisocial. Pero en el barandal en el que descansa, simplemente, todas las demás están descansando y susurrando en pareja. Seis bicicletas que están de a dos, por tres.

ella, sola. pero es la única que decide, en soliloquio, cuándo moverse, la limitación de su libertad es suya y de nadie más.

(+)--(+)

Érase una vez... la pornografía (texto publicado en la revista algarabía #69)

2010-06-08T15:14:00.001-07:00

Érase una vez… la pornografía¹

por Kelly A.K.

Lo que para unos es pornografía, para otros no es más que la carcajada del genio.

D.H. Lawrence

¿Qué es la pornografía? ¿Dónde empieza ésta y dónde termina el erotismo? ¿Cuál es la diferencia entre un desnudo artístico y los que aparecen en Penthouse? Quizá no existan respuestas concluyentes a estas preguntas, pero sí se puede explorar un poco en las definiciones y los orígenes de aquello que llamamos pornografía.

-- o --

Primer acto

Una bella joven habla con su amiga y le comenta su gran problema: no puede obtener placer sexual. Acude al médico, y éste, tras revisarla, encuentra que la falla no es fisiológica, sino anatómica: el clítoris se encuentra en su garganta y no en sus genitales. ¡Eureka! Lo que necesita es hacer felaciones profundas constantes para acceder al orgasmo…

Segundo acto

Una mujer es secuestrada y obligada a entrar en un coche con la cara cubierta. Dentro de una habitación, otras mujeres la desnudan y comienzan a acariciarla y besarla; ella se rehúsa, se defiende, pero poco a poco se somete al placer. La están preparando para una aventura detrás de la puerta verde, un mundo en el que probará los placeres como a una sacerdotisa en su iniciación…

Tercer acto

Dos hermanas quedan huérfanas. En el orfanato, la directora corrompe a una y la otra escapa buscando la virtud. Un conde la acoge como criada de su mujer, pero la convierte en esclava sexual. La joven pide albergue en un monasterio, pero los monjes la violan, la golpean y le cosen el ano y la vagina para desvirgarla una y otra vez. Cuando se reencuentra con su hermana, se da cuenta de que ésta, en su corrupción moral, no había llegado a actos tan depravados…

¿Cómo se llamó la obra?

Entre el erotismo y la pornografía

Es sumamente complejo hablar de la historia de un género de expresión humana cuando éste no se ha podido definir. Annie Sprinkle, exprostituta, pornógrafa y artista, dice que «en el erotismo se utiliza una pluma, en la pornografía, la gallina entera»; la actriz porno Gloria Leonard sostiene que la diferencia entre ambos es sólo la iluminación, y Naief Yehya, escritor mexicano que reside en Nueva York, dice que la pornografía se considera no por lo que es sino por lo que causa.

Etimológicamente, pornografía viene de pornos, pornos, 'prostituta' y grafos, graphos, 'escritura o dibujo': «estudio de la vida y costumbres de las prostitutas». Posteriormente evolucionó como vocablo para hablar de un género de expresión de la sexualidad humana: primero, el francés Nicolas Edme Restif de la Brétonne en 1769 lo utilizó en su texto sobre las prostitutas; en 1857, se acuñó también en la lengua inglesa y se le relacionaba con la higiene; luego, en 1864, el diccionario Webster introdujo la palabra para describir pinturas licenciosas que decoraban espacios con aspiraciones orgiásticas.

En español, la rae la introdujo en 1899, en la que tenía tres distintas acepciones, que se mantuvieron hasta 1992 --sí, los hispanos, siempre tan atrasados en sexualidad, hasta léxicamente--: 1. tratado acerca de la prostitución 2. carácter obsceno de obras literarias o artísticas y 3. las obras literarias o artísticas de ese carácter. Actualmente, la primera acepción es «presentación abierta y cruda del sexo que busca producir excitación».

Pero lo que no se ha dicho es que la pornografía, además de la expresión de la sexualidad, es una trasposición de actividades, el llevar lo privado a lo público, es decir, lo obsceno: lo que está fuera de escena, la intimidad expuesta ante el ojo que la desee ver.

Lo obsceno

El cuerpo pornográfico, compacto, se muestra, no se da, no hay ninguna generosidad en él.

Roland Barthes

Los dos primeros actos al principio de este texto describen las películas pornográficas² que dieron inicio a la industria como la conocemos hoy en día --en su era dorada o porno chic--; el tercero es un texto del Marqués de Sade, considerado hoy en día como literatura erótica. Pero, tras leer las descripciones, ¿no podríamos considerar que el tercer acto es más pornográfico que los otros dos?

El erotólogo Valerij Savchuk habla de la transformación de la imagen del cuerpo desnudo en el arte, desde la Venus de Willendorf, pasando por las formas clásicas grecorromanas, las pudorosas del Medievo al romanticismo, hasta el abstracto del siglo xx. Por ejemplo, cuando se descubrieron las figuras de Pompeya en el siglo xviii, se miraron con los ojos de la moralidad, escondiéndolos en museos secretos, lejos de las miradas de mujeres y niños. Estas mismas figuras de hombres y mujeres desnudos, de falos gigantescos y de hombres con penes erectos y del tamaño de sus brazos, habían estado expuestas en las plazas públicas de la ciudad romana. En Europa, siglos después, las vieron como pornográficas. Hoy en día, son eróticas.

Desde 1523 ya circulaban obras literarias pornográficas, pero fue con la masificación de los medios --desde la invención de la imprenta en el siglo xv y su desarrollo en siglos posteriores, y con la irrupción del cinematógrafo a finales del siglo xix-- cuando se volvieron accesibles al pueblo y se abarataron. Savchuck escribió que la pornografía, como la conocemos hoy en día, fue «descubierta» a principios del siglo xx, justo antes de la Expo Mundial en París, cuando la policía confiscó más de 80 000 tarjetas «indecentes»; más que su contenido, lo escandaloso era su número, descomunal para aquellos días. Aunque hoy quizá, serían simples fotografías eróticas.

Si saltamos hasta los años 70, encontramos la era de la «porno chic», las películas de alto costo con argumentos de por medio --no simplemente sexo, sino algo más: un espacio en el que se pretendía que el espectador se pudiera identificar con los personajes, como el cartero que toca la puerta de una mujer en negligé que le agradece el paquete… acariciándole el paquete-- y revistas como Hustler, fundada por Larry Flynt, pornógrafo señalado por la sociedad como «enfermo», pero que defiende su derecho a la libertad de expresión y al consumo de productos que a él, y a muchos otros, le parecen placenteros.

De lo privado a lo público

Una de las primeras revistas porno fue la californiana Jaybird en la cual, además de desnudos, se mostraban escenas lúdicas; luego, en 1968 apareció la competencia sicodélica Sundisk, aunque Playboy ya hacía de las suyas desde los años 50,³ pero con menos piel y menos juego. Penthouse inició en 1965 en Inglaterra, y fue más explícita, mostrando pelo y simulación de penetración.

Entre las revistas y las películas, la industria de la pornografía floreció: Martin Amis afirma que en 1975 el valor del porno en los ee. uu. era de entre cinco y diez millones de dólares; actualmente entran en la ecuación ocho mil millones, invertidos en diversos «quereres» mediáticos.

Por otro lado, la pornografía ha influido la evolución del siglo xxi: las videocintas se desarrollaron para que las salas de cine no fueran el único lugar en el que se pudieran ver películas… y, desde luego, esto incluía a las películas porno. Lo obsceno se llevaba a casa, de lo privado a lo público y de regreso. En la guerra de los formatos --Beta vs. vhs--, la industria porno inclinó la balanza hacia una vertiente y la otra murió: rip al Beta.

¿Y qué decir de la Internet? Internet permitió que se desarrollara la pornografía amateur: ya no eran las actrices operadas y perfectas ni los actores con miembros exorbitantes los que se venían en tu pantalla, sino seres comunes y corrientes mostrándose, en sus orgasmos, ante el mundo. Además de que comenzaban a alimentarse las preferencias específicas, se volvió más fácil encontrar lo que a uno le excita, y a seres afines a los que les excita lo mismo.

¿Con final feliz?

La historia de la pornografía es la historia de la humanidad. La industria porno, que no sufre crisis como las demás,⁴ sigue descubriendo maneras de ser vista, de ser aprendida y aprehendida, de ser disfrutada y deseada. Sin que seamos conscientes de ello, es la pornografía la que ha dirigido parte de nuestras vidas durante las últimas décadas. Los avances de la tecnología, de la moral, de la publicidad, de la industria fílmica, todo tiene que ver con llevar a lo público lo privado, al exponer las distintas expresiones de la sexualidad. Lo porno ha invadido nuestras vidas.

der ding ding dong

2010-06-08T13:26:00.000-07:00

(cuanto lo siento, pero no me pude resistir, de lo que más me ha hecho reir en un rato...)

(Sí, ya soy super fans de Gunther)

partes

2010-06-07T19:27:00.000-07:00

quería que escogiera una parte de su cuerpo, la que más le gustara, le iba a sugerir una, la que a ella lee parece la más suave, la tersa, la que disfruta acariciando en momentos de ensoñación, (susurraba sin que se diera cuenta, mirándolo nada más), su hombro derecho.

Pero si le digo que esa es la parte más suave de mí, entonces, quizás se quede ahí, dibujando las canciones que no sabe escribir, dilatando sus huellas dactilares mientras el resto de mi cuerpo me inculpa por la desatención y la soledad en la que se siente inmerso.

Quería que escogiera una parte de mi cuerpo, para que fuera solamente suya. Así, cuando se bañara, se pusiera crema, o simplemente sus dedos se distrajeran como suelen hacerlo cuando lee o ve gente pasar en la calle, sabría que lo engañaba, que cometía adulterio contra él, al tocar el hombro que le pertenecía, se convertía en el otro. El resto de mi cuerpo era mío y podía hacer con él lo que quisiera, dárselo a nadie o mostrárselo a todos.

Delicia de sonrisa al saber que él sabría, siempre, que podía engañarlo y que no lo hacía, o que me instigara a hacerlo, que me marcara con su lengua y una sutil mordida marcada en el delirio de su presencia.

Quería que escogiera una parte de su cuerpo para que, realmente, lo escogiera todo.

tacto

2010-06-05T11:31:00.000-07:00

Tan sencillo como tocar.

Touch is simple. As simple as touching. With fingertips, just touch. What happened in that encounter between skins was similar to what one might find the first dawn one sees after making love all night, or rather, after fucking all night long and a few days more. After progressive orgasms, the sun shining bright acquires a different meaning, always.

Touch is simple, but to be touched is an art. Tocar es sencillo, que te toquen es un arte. Dejarte tocar. She had worked at it her entire life. No quería simplemente ser tocada, quería ser una professional, experta. Expertise in touch. In being touched.

Cada quien toca de manera distinta, las caricias saben a quienes las otorgan, se deshacen en el sabor de lo que traen en la boca, de los últimos pensamientos que salieron expelidos en las cercanías.

Con el dedo índice generalmente se trazan historias que no se desean contar, es el más empalagoso. El anular is the most timid and the softest of the fingers, when it caresses, it does so in a manner as if it was creating a whole new language on your skin, una nueva civilización.

La mano izquierda y la derecha tienen lenguajes distintos, as much as you try to confuse them; I close my eyes and try not to know which hand is which, and I fail, miserably. I always know. Su tacto está escrito en mi piel.

El pulgar es el más intenso, como si de verdad adquiriera vida propia, un ser aparte. He touches me with his thumb, and I know, exactly, what is going to happen next, or not. Las predicciones del pulgar mienten, pero son mentiras tan deliciosas que las volvería a repetir una y otra vez.

Nunca le creo nada a la caricia del pulgar izquierdo, y si lo acompaña el dedo medio, quizá, cuando aprieta mi pezón, o cuando juega en el ombligo, precursor de otros ronroneos que hará después, I simply melt, porque sé que ahí está toda la mentira de su ser, porque sé que me dice demasiadas cosas con esa caricia and just maybe, I don’t want to hear them, I just want to be touched.

Pero él. He was just too much.

Not only did each of his fingers have its own way of touching, but he had defined a different way of touching each part of my body.

Bajo sus huellas dactilares no tenía otra cosa que hacer más que derretirse and let her be sculpted once more by the creativity of the sensations his fingers provoked.

9 años

2010-06-03T09:24:00.000-07:00

y por más que intente evitar este día, de dar brincos y volteretas, de ignorarlo, el día igual llega.

He hecho de todo, lo he metido debajo de la cama para que converse con los monstruos que me asustaban en la infancia, en el closet también.

He intentado introducirlo dentro de una de esas vasijas de vidrio para mermelada preparada en casa que después son imposibles de abrir.

También lo traté de cocinar, pero amargó la comida.

Una vez lo metí a la tina, al día, claro, para ahogarlo y quizá, desaparecerlo. Labor inútil, al año siguiente, ahí estaba.

También arranqué esa fecha de todos los calendarios.

Un año me fui a la feria todo el día, y después lloré. La fecha me había estado esperando, sentadita en mi casa, lista para saltarme encima en cuanto cruzara la puerta con una sonrisa.

Imposible esquivar fechas.

Una vez intenté volverme transparente, tan transparente como la transparencia de las lágrimas que se transparentan en la ropa blanca que se esfuma en la transparencia de la tristeza que se deshace en lágrimas.

Un año más un año menos, ausencia continúa en la misma presencia.

Ah, malditas fechas que no son de años bisiestos.

Eso deberíamos de abogar, la próxima vez que se cree una calendarización solar/lunar/escolar/venusina/terrestre, las fechas difíciles solamente vendrán a visitarnos cada 4 años, o más. Así el año será apacible, ligero, dulce.

Palabras esquivas. Hoy me es difícil decir más.

¿Cómo pasar un aniversario luctuoso?

Viviendo.

los celos de la escritura

2010-05-12T19:59:00.000-07:00

Mi vida, últimamente, se divide entre palabras y palabras, oraciones disímiles que desean ser divididas en veinte documentos y cuatro cuadernos.

Mi vida está siendo plagada por los celos, escritura celosa.

mi novela anda quisquillosa porque no la he escrito en unos días, la abandoné por el libro, me dice, amenaza con borrarse, con terminar antes de lo planeado, con bloquearme para no poder escribir más, ah, tan remilgosa que es;

la poesía salta cual rana por toda mi casa y mis sueños, deseando ser escrita, como niño con deficit de atención, sale en el momento menos esperado y deseado y me urge a que ya, la escriba;

los cuentos aparecen y desaparecen, tanto los eróticos, que son apremiantes tanto a nivel pasional, como para sufragar al cuerpo, como los otros, que simplemente son (pero también amenazan con desaparecer de las yemas de los dedos si no los escribo en este mismo instante);

el ensayo erótico chupa mi insomnio, no, no es metáfora;

mis escritos se han vuelto amantes celosos que debo acariciar y tranquilizar, los beso con oraciones demás, para que con esos mimos vuelvan a sentirse el centro de mi palabrería. Les miento. Los apapacho mintiéndoles.

(sí, les miento a mis escritos, les digo que sólo están ellos para mí, que no hay nadie más, que no existe ni un otro escrito... así se tranquilizan, un poco, aunque no me creen...)

)acoso bicicletero ()-()

2010-04-28T05:58:00.000-07:00

y sí,

me persiguió

que porque la falda corta sobre dos ruedas

que porque sí

que porque yo lo provocaba con el pedaleo

que porque sus llantas eran más potentes que las mías.

y me dijo de cosas en el alto, si hubiera podido, hasta me las susurraba, permitiendo que su saliva me penetrara por la oreja. (¡qué asco!)

yo, mirada al frente. si haces como que no existe, tal vez no existe.

y me persiguió

y me dio alcance cuando yo bajé la velocidad

y me agarró la nalga izquierda, ahora mancillada con un calor de pena ajena que no puede con ella.

porque él se creía con el derecho de agarrármela porque yo traía falda en bicicleta

porque él es de un género que cada vez me da más vergüenza.

(que ganas de andar en pelotas sobre la bici)

(y no, no era Hércules sobre la que montaba, era Entropía... quizá por eso...)

(Foro Porno)

2010-04-26T10:36:00.000-07:00

por si no lo vieron...

aquí está... mi incursión en televisión nacional abierta, hablando de pornografía...

http://www.tvolucion.com/foro-tv/final-de-partida/063276/final-partida-05-04-10

La escala Richter de las emociones

2010-04-20T18:03:00.001-07:00

(apuntes para un texto más largo, tal vez)

Soy un temblor de tierra
Los sismógrafos señalan mi paso por el mundo

- Vicente Huidobro

Y, entonces, cuando lo viste… ¿qué?

Ah, me movió, sí, me movió.

¿cuánto?

Pues como un 8.3

¿en serio? Uf, que fuerte.

Con todos los terremotos, los temblores, los movimientos tectónicos que está desperezando a la tierra y aterrorizando a sus habitantes últimamente, los sismos se han vuelto parte de la conversación fatídica de los ciudadanos de ésta, y muchas otras capitales.

Hace poco una alumna preguntaba si habría clase ya que tal día temblaría, lo habían profetizado.

Le conté a un gran amigo, J.G. esto. Me dijo, ¿y tú puedes predecir cuando alguien te va a hacer temblar? Le dije que no, pues entonces, con la tierra sucede lo mismo, me dijo.

Claro, no, impredecible absolutamente.

Y de ahí surge la noción de la escala Richter de las emociones.

No todos te mueven igual, no todos te provocan lo mismo.

Si un hombre te incita un 6, es de los que te despiertan en la noche, pero no los temblores por los que sales corriendo a ponerte bajo la puerta, simplemente sonríes, mucho, y te vuelves a dormir.

Si te provoca un 8.5, entonces, tal vez, te quedas sin habla, y sí, sales huyendo, aunque sea en pelotas, para salir de tu edificio, de tu casa, y tal vez, de tu corazón. Te sonrojas, te quedas sin palabras, no sabes más de ti; las manos sudan, y ya se acerca al 9.1, las pupilas se dilatan, el hambre es inexistente, las mariposas en el estómago ya no son un mito. Explosión.

No, no se puede predecir qué sismo causará el encuentro con otro ente viviente, ni su magnitud. Ah, no, es imposible pronosticar el choque de las capas tectónicas de las sensaciones. Y qué decir de las replicas causadas por el primer temblor. Pueden durar años, o instantes.

Verdadera lástima cuando de un sismo de 8.7 se pasa a un 6.3 y finalmente a un 4.5, de esos que apenas y se sienten, que te preguntas si realmente sucedió o no.

Maravilla cuando un temblor que parecía réplica, se vuelve una verdadera hecatombe en el cuerpo de quien la sufre.

Un milagro, cuando el temblor es mutuo.

Y a ti, ¿cuánto te mueve?

(Ese temblor, es temblor del cielo - decía Huidobro...)

Only fools rush in...

2010-04-18T22:59:00.000-07:00

sobre la adicción al amor y otras locuras...

texto publicado en la revista Shandy (página 24)

http://www.scribd.com/doc/29837963/Shandy-6

“Quiero que me quieras, quiero que me adores, quiero que me sientas, me urge que me ames.”

- Mario Lafontaine & Rick Nielsen

(Este texto comenzó como una declaración (o justificación) de mi propia acidez, ¿existe la posibilidad de que a mi corta edad ya no crea en el amor más que como reacciones químicas en el cerebro?

Comenzó como un escrutinio antropológico, filosófico, erotológico y fisiológico hacia la adicción al sexo pero, ¿no es bastante obvia la conclusión? Así que, preferí quemar las odas de Roldán e Isolda, los poemas de Becquer y encontrar, realmente, de dónde sale tanta cursilería y cómo librarnos de ella. O no. )

Una pareja, el ideal adolescente, el amor desenfrenado, la pasión ilimitada, la media naranja… invenciones del medioevo para.. ¿explicar la fidelidad? ¿excusa de la reproducción? Sin lugar a dudas ha sido tema de poetas, dramaturgos, artistas y políticos, pero, ¿existe el amor más allá de su intangible idea?

Desde la literatura y la vivencia retomo algunos fragmentos de un discurso amoroso de Barthes para, quizás, apuntar qué tanto de la ilusión amorosa es real. ¿me has llegado a lo más profundo del corazón, o de mi corteza cerebral?

Las pupilas (y las palabras) se dilatan…

ABISMARSE. Ataque de anonadamiento que se apodera del sujeto amoroso, por desesperación o plenitud.

Al verse reflejado en las pupilas dilatadas del otro comienza una fiesta de actividad en el área del cerebro donde las células de dopamina se proyectan hacia otros lugares del cerebro, incluyendo el caudal dorsal posterior y su cola, lugares centrales en la cabeza del que ama en la que la motivación y la recompensa festejan. Sí, no es tan importante que te amen, sino amar… por ahora.

RESONANCIA. Modo fundamental de la subjetividad amorosa: una palabra, una imagen resuenan dolorosamente en la conciencia afectiva del sujeto.

¿Por qué el macho déspota y egoísta es tan sexy y se antoja, y el geek buena onda y enclenque no? (además de los fundamentos sociales con los que nos han taladrado desde la infancia con las personas más bellas en las portadas de las revistas). Algunos científicos dicen que es por las feromonas. (Y algunos dicen, y, aguas, que esto es doloroso, las mujeres se sienten atraídas por los hombres que son genéticamente similares, pero no demasiado, a sus papás… así que complejo de Electra, ¡ex scientia vera!)

RAPTO. Episodio considerado inicial (pero que puede ser reconstruido después) en el curso del cual el sujeto amoroso se encuentra “raptado” (capturado y encantado) por la imagen del objeto amado (flechazo, prendamiento)

La investigadora Helen Fisher divide el amor en tres categorías en las que el cerebro se utiliza de manera distinta, con metas singulares y químicos que controlan dicha pesquisa, fieles a su búsqueda:

1 – Lujuria – el deseo por la gratificación sexual – ‘controlada’ por andrógenos y estrógenos (hormonas, tenían que ser… claro).

2 – Atracción – la dopamina y norepinefrina (bastante similares a las anfetaminas, de hecho la segunda produce más adrenalina, sí, por eso del tun-tun-tun acelerado) son las que nos hacen saltar como ranas persiguiendo mariposas cuando todo va de maravilla dentro de este amor romántico en el que todo es posible porque es la búsqueda que nos encajaron en el cerebro desde temprana infancia, buscando a príncipes y princesas en un mundo en el que la realeza es la más depravada. Los pensamientos obsesivos, el mal humor, la estupidez total y absoluta y la adicción hacia el otro son controladas por niveles bajos de serotonina. (Y sí, el chocolate eleva esos niveles… ¿alguna duda sobre esa otra adicción? )

3 – Apego – las hormonas también rigen este régimen amoroso, pero son otras ¿menos? Peligrosas, la oxitocina y la vasopresina son las que provocan la sensación de calma, paz y estabilidad en una relación de larga duración. (¿existen todavía o esas hormonas han sido erradicadas de nuestro sistema desde la evolución hacia el individuo y su subsecuente miedo al compromiso, búsqueda de uno mismo que se alarga hasta más allá de la crisis de los 30s, 40s, and so on and so forth.)

LOCO. El sujeto amoroso es atravesado por la idea de que está o se vuelve loco.

¿Soy yo, mis genes, o mi dopamina? Los genes dicen que sí, el otro funciona para la combinación ideal. Mi dopamina provoca que mis palpitaciones se eleven, me sonroje un poco más y…

¿yo? ¿qué tengo que ver con todo esto? (son los elementos sociales, los genes, que el cuerpo haga lo suyo y que a mí, me dejen en paz.).

ANGUSTIA. El sujeto amoroso, a merced de tal o cual contingencia, se siente asaltado por el miedo a un peligro, a una herida, a un abandono, a una mudanza – sentimiento que expresa con el nombre de angustia.

Di que sí para siempre y entonces el área en el cerebro donde se alberga la adicción a la cocaína y a la heroína saltará de alegría por la recompensa de comprometerme en una relación monogámica.

POR QU´E. Al mismo tiempo que se pregunta obsesivamente por qué no es amado, el sujeto amoroso vive en la creencia de que en realidad el objeto amado lo ama, pero no se lo dice.

La amígdala tiene conexiones directas y extensas hacia todos los sistemas sensoriales del cerebro y es conocido como el centro emocional. Por lo que entre más tiempo dura una relación, más cosas se albergan ahí. Sí, escríbanle un poema: “Toda mi amígdala está llena de ti”, y quizás así, se la crea.

ANULACION. Explosión de lenguaje en el curso del cual el sujeto llega a anular al objeto amado bajo el peso del amor mismo: por una perversión típicamente amorosa lo que el sujeto ama es el amor y no el objeto.

El premio Nobel Paul Greengard platica sobre la proteína DARPP-32 la cual, por lo menos en ratas, provoca la receptividad sexual en las femeas. Digamos que sin esta proteína, las señales que deberían llegar a la dopamina, estrógeno y progesterona no se mandarían por lo tanto la frigidez sería un estado normal de las cosas… (conociendo lo fundamentales que son las hormonas para el deseo sexual que, a su vez, es necesario para crear la ‘ilusión’ de amor).

OBJETOS. Todo objeto tocado por el cuerpo del ser amado se vuelve parte de ese cuerpo y el sujeto se apega a él apasionadamente.

La doctora Helen Fisher dice que todos los datos sobre la relación se guardan en la corteza prefrontal, se acomoda la información en patrones, se planean estrategias y se monitorea el progreso para llegar a la gran excelsa meta fisiológica: la reproducción. (o por lo menos, el encontrar la pareja ideal con quien existiría la posibilidad y/ o el potencial de combinar genes). (Sí, you and me baby we ain’t nothing but mammals…).

Bueno, mamíferos pensantes, ya que el amor también se ha relacionado con el lóbulo frontal, la parte más desarrollada del cerebro, donde se encuentran las áreas de confianza, respeto, deseo de compañía, etc.

TE AMO. La figura no remite a la declaración de amor, a la confesión, sino a la proferición repetida del grito de amor.

La cual muchas veces es un acto creativo, ya que según varios psicólogos de la Universidad de Ámsterdam el amar transforma la manera en la que pensamos, cómo se formulan los pensamientos dentro de nosotros, ya que estimula los procesos y produce el pensamiento creativo e interfiere con el pensamiento analítico. (al contrario de cuando pensamos en sexo, ya que éste estimula los procesos locales, lo cual promueve el pensamiento analítico e interfiere con la creatividad… ¿será porque para ‘conseguir’ sexo debemos ser más ágiles y para tener una pareja, más inventivos?)

DEPENDENCIA. Figura en la cual la opinión ve la condición misma del sujeto amoroso, sojuzgado al objeto amado.

Los niveles altos de Oxitocina y vasopresina (esas que, quizás, sean el antídoto a la epidemia del miedo al compromiso) pueden interferir con los caminitos donde la dopamina y la norepinefrina caminan, por lo que el apego acrecienta y la pasión disminuye.

Ah, y por si fuera poco, la testosterona puede suprimir a las hormonas del compromiso, por lo que la excusa “No soy yo, es mi extrema masculinidad…” tiene bases científicas (lo siento).

Por otro lado, un estudio en la universidad de Ginebra y en la de California, Santa Bárbara, descubrieron que entre más enamoradas estén las mujeres, más fácilmente llegarán a la cúspide de su (s) orgasmo (s), y se verá la actividad en el área del cerebro… sí, una vez más, de la recompensa y adicción, claro, qué, ¿no sabían que el orgasmo podría entrar dentro de la lista de adicciones? (ilusos).

GRAUDIVA. Este nombre, tomado del libro de Jensen analizado por Freud, designa la imagen del ser amado en cuanto acepta entrar un poco en el delirio del sujeto amoroso a fin de ayudarlo a salir de él.

Los químicos han dejado de funcionar y de pronto, dos completos extraños se encuentran frente a frente, mirándose a los ojos, sin entender cómo es que han pasado tanto tiempo con esta persona tan irritable, mal educada, con unos hábitos terribles, que no tiene nada interesante que decir y que no tiene nada en común con ellos. La realidad, dura y terrible, de la persona que amanece junto a ti, te revuelca sin máscaras químicas bajo las cuales protegerse. (Claro, no siempre debe ser así, si se logró que la oxitocina y la vasopresina sean las reinas, no hay bronca, las ilusiones ya se rompieron y dieron paso al compromiso de larga duración).

DESREALIDAD. Sentimiento de ausencia, disminución de realidad experimentado por el sujeto amoroso frente al mundo.

Perder a alguien a quien amas equivale a encontrarse dentro del síndrome de abstinencia, comparado a cuando se deja la cocaína o la heroína. El insomnio, la depresión, la tristeza son parte ineludible del ‘proceso’ cerebral que se vive, así que, ¡a amachinar que más químicos llegarán!

Podría seguir ‘justificando’ mi acidez y falta de fe hacia el amor con procesos químicos y fisiológicos que llevan a la adicción, sin tomar en cuenta (demasiado) al otro, o podría decir que me rompieron el corazón y está sanando, o que no he encontrado los genes ideales con los cuales mi cerebro hará fanfarrias al olerlos. Sin lugar a dudas el amor es una adicción por todo lo que sucede en el cuerpo al encontrarlo (y des-encontrarlo) y Barthes es prueba clara de la creatividad que produce y del permiso temporal de ser la cursilería andante que nos adjudicamos al enamorarnos; pero sea cual fuere la excusa para vivir dentro de la ilusión promisoria de felicidad que otorga el otro, la mayoría de la humanidad aboga por que es la puerta de entrada hacia la felicidad así que, pues, a volverse adicto… o a sufrir de abstinencia.

(para más información, favor de dirigirse a : www.loveaddicts.org )

(P.D. 1

No hay que olvidar el amor propio, que no produce todas esas divertidas fiestas químicas cerebrales, pero sí promueve la seguridad, madurez y autoestima.)

(P.D. 2

O, a buscar otra adicción. ya que falta aún aquella deliciosa adicción al otro, en la cama, a los orgasmos múltiples, a los chupetones y al sudor mezclado en jadeos. Cuando no existe el amor, sí existe la adicción a las sensaciones que produce el cuerpo del otro… en la cama.

Sí, esa será otra historia, y generalmente es la misma, pero nos engañamos con el sabor dulce de las endorfinas resultantes de unos buenos revolcones y el ‘quiero más’.

Pero sí, esta adicción en otro momento será descrita, pero sirve de suficiente excusa para continuar en las relaciones libidinosas sin compromiso, “No eres tú, son las endorfinas que me produces” será escuchado mucho más de ahora en adelante. )

(((The little adventures of Penis and Vagina "CLITUS"))

2010-04-16T14:30:00.000-07:00

) ) ) Las tres vidas del 2010 ) ) )

2010-04-08T16:30:00.000-07:00

La pública, la privada y la secreta

(post conversación con @Ulysses68)

supongo que en todas épocas las personas se albergan dentro de distintas vidas. La pública y la privada siempre han sido parte del devenir cotidiano del ser parte de una sociedad, participar dentro de ella, y, a la vez, de sostener un diálogo íntimo de privacidad.

Cuando todos nos podemos esconder tras una pantalla, la vida privada se expone. Es la antítesis de la privacidad, de la timidez. Si no tienes que dar la cara más que con un avatar, entonces puedes exponerlo todo.

Ahí entra la tercera vida, la creada ahora, la necesaria en el mundo demasiado conectado para su propio bien. La vida secreta, la que ni por tweet, ni en Factbook, ni en el blog ni en el mismo chat le mencionas a tus compas. Es la vida que susurras en tu almohada al despertar, la de las pesadillas y las penas, la de la diarrea y el dolor de estomago, la de la estupidez aceptada pero no difamada, la de estrategia de la popularidad populosa, la vida secreta de los orgasmos que se tienen cuando en el cuarto de junto están tus papás o un amigo; la de los hábitos que toda persona solitaria tiene y que a nadie le cuenta. La de los mocos, la de los estertores, la de los calzones volteados, la de las cosas que no quieres que nadie sepa nunca.

¿a qué vida pertenece la ficción y a cuál la realidad?

(oraçao ao ritornello do tempo)

2010-04-06T12:31:00.000-07:00

(recreación a partir de la obra de Plinio Ávila “El orden de la calidad de las semejanzas y el orden de la cantidad de las equivalencias” expuesta en MACO 2010)

És um senhor tão bonito
Quanto a cara do meu filho
Tempo tempo tempo tempo
Vou te fazer um pedido
Tempo tempo tempo tempo...[1]

Transposición temporal, experimentación de lo efímero… si en los ojos del otro te pierdes, ¿vives en el tiempo que el otro vivió?

La dimensión de la temporalidad es una ilusión creada por los cuerpos que se restringen a vivir una sola vida a la vez, tristeza de la vulnerabilidad humana. ¿Vulnerabilidad? No es esa misma la que logra que dentro del gerundio se viva en un segundero constante que se rehúsa a finalizar…

De modo que o meu espírito
Ganhe um brilho definido
Tempo tempo tempo tempo
E eu espalhe benefícios
Tempo tempo tempo tempo...

Si dos gotas de agua se congelan en una estática reflejada por el reflejo mismo de sus seres, el espejo de los espejos en los que se desplazan cuando no se están mirando ¿se reflejan a su vez?

E quando eu tiver saído
Para fora do teu círculo
Tempo tempo tempo tempo
Não serei nem terás sido
Tempo tempo tempo tempo...

Las arrugas de uno se reflejan en las pupilas del otro; vivencias que no se advierten más que por el latir de las venas de dos manos que se enlazan dentro del vínculo del conocimiento que otorga el otro, para el otro.

Ahí, naciste.

Ahí viviste, se dicen en el reflejo de las fotografías que únicamente pueden compartir con las historias y anécdotas que nunca se cuentan de la misma manera.

Ainda assim acredito
Ser possível reunirmo-nos
Tempo tempo tempo tempo
Num outro nível de vínculo
Tempo tempo tempo tempo...

Cuando están ahí, uno dentro de la efigie del otro, imágenes resguardadas por la nostalgia de no lograr compartir el mismo pasar de las hojas del calendario porque… ¿por qué? Ah, claro, son padre e hijo, reunidos en el ritornelo de la sonrisa que comparten, sus vidas, son dos. Pero una mientras se reflejan, son.

[1] Estrofas escogidas de la canción: “Oraçao ao Tempo” compuesta por Caetano Veloso

(otras vidas)

2010-03-22T20:53:00.000-07:00

Cuando reencarne en árbol,

seré jacaranda.

Aunque la jacaranda es él.

( con todo y la masculinidad de un árbol femenino.)

A pesar de las raíces que destruyen todo a su paso. (y de los acentos en los lugares incorrectos)

sí, lo he decidido.

Cuando reencarne en árbol, lo haré en el jacarandá.